Manandre

2011-04-25T09:51:00.000Z

Não sei o que me impulsionou a escrever ao início. Sei que era mais simples do que agora, tinha mais para contar e mostrar. Sei também que a vontade de reconhecimento é intrínseca ao ser humano e acho inteligente partir daí como premissa para um raciocínio lógico. A problemática surge quando nós próprios não gostamos muito do que temos para contar, ou quando a vida nos parece melhor quando apenas nós sabemos. Julgamos a nossa vida pelos olhos dos outros sem percebermos que são os nossos que estamos a usar, ou então não nos interessa nada o que os outros pensam. Somos uma mistura de um Calvinista e um sociopata, escolhemos aquele que mais nos convém para nos sentirmos menos mal.

Quando as viagens pararam voltei à escola. Agora quando falar de Democracia, saberei do que estou a falar. Não vou corrigir o que está para trás, era verdade na altura. Também não vou adivinhar o que vem aí, ninguém sabe como, e a idade em que alguém mais velho tomava conta a partir do momento em que não sabias o que fazer, acabou. Se eu não tentar resolver os problemas, ninguém os vai resolver por mim.

Elfos e trolls

2008-09-08T20:30:00.003Z

Houve um dia uma conferência num país frio. Perguntava-se à audiência de jovens estudantes quantos acreditavam em elfos e trolls. 50% destes jovens já tinham falado com um elfo, 20% conheciam alguém que já tinha falado com um, e 30% acreditava porque toda a sua vida tinham ouvido relatos de histórias onde estas figuras andam a ser transformados em montes ou em rocha aos primeiros raios de sol. Na realidade, neste país quando uma estrada em construção está para atravessar um monte e a máquina avaria, o monte é rodeado e deixado em paz. Neste país as formas rochosas são mais recentes do que em qualquer outro lado. E as suas formas parecem mesmo as de um troll que se distraiu com as horas. O heroísmo é realçado em sagas milenares e a sua mitologia está povoada de monstros marinhos e machados sangrentos. São um povo metido com eles, tirando à noite quando se tornam nos vikings que sempre foram e mandam garrafas pelos ares como se no mundo nada lhes pudesse fazer tocar. Neste país a água quente cheira a enxofre nas torneiras das casas e não há estradas completamente asfaltadas. Existem centenas de pequenas quintas onde apenas o nome de família chega para receber uma carta. Existem fumarolas, vulcões e Geysers. Quedas de água, baleias e lagoas glaciares. Um vento frio constante e águas aquecidas pela Terra. Cenários lunares, outros dignos do senhor dos anéis, outros os quais poderíamos contemplar até nos tornarmos estátuas iguais a tantas outras na paisagem. Neste país a Natureza domou o Homem enquanto este se maravilhava com o seu poder. Bem vindos à Islândia.

Padre Manuel Antunes

2008-05-05T20:20:00.004Z

Para a geração pós-25 de Abril o que se passou em Portugal após o golpe nunca foi bem claro. Temos bem noção da luta que exigiu bloquear o golpe da esquerda, temos noção que vinham Belgas e Franceses a Portugal fazer turismo de revolução. “Andava-se na rua, e de repente, uma pessoa subia a um banco da rua e começava a discursar. Havia quem aplaudisse, havia quem apupasse, mas sempre com o respeito pelo outro bem saliente.”Sabemos que estas lindas e únicas imagens revolucionárias só foram possíveis em Portugal, apesar de irmos ouvindo aqui e ali, que fora de Lisboa as coisas não foram assim tão joviais e bonitas como se descreve. Sei que houveram muitos casamentos nove meses depois, sei também que alguns perderam muito, enquanto muitos ganharam muitas oportunidades. Sei que nas faculdades quase não se avaliou ninguém e todos passaram. Sei que foi uma revolução, nunca nada é igual depois, e o resultado final foi incomparavelmente melhor que o anterior.

Mas o que me tenho apercebido, é que, essencialmente, o 25 Abril foi uma oportunidade perdida. Foi uma tábua rasa, mas o povo, quem nela escreveu, escreveu com todos os defeitos que ainda hoje arbitramos como normais do nosso povo. Foi a ler o Padre Manuel Antunes que me apercebi disso, e como trinta anos depois destes textos, a luz que apontava está à mesma distância. “Despartidarizar, desburocratizar, desnacionalizar e descentralizar o estado”.

Quem me conhece sabe que a primeira me toca especialmente. A palavra original era "Desclientalizar", mas o próprio Manuel Antunes a descreveu como sendo essencialmente "Despartidarizar" o aparelho do estado.

Lendo P. Manuel Antunes percebemos a necessidade de ter um quadro de valores para a Democracia funcionar, sejam da igreja que advogava, sejam simplesmente porque tiveram uma educação que isso vos proporcionou. A tal fraternidade que também é parte da nossa Democracia, mas raramente lhe é dada importância.

Foi professor dos meus pais na Universidade de Letras em Lisboa. Deixou-lhes uma marca que vi nos seus olhos quando falavam dele. Nunca vi ninguém a sistematizar tão bem o caminho que Portugal deve seguir. Mesmo que já se tenham passado trinta anos.

Foi assim que passei o 25 de Abril. Já o 24 à noite foi passado no Carmo a ouvir cantar o que esperava ser mais típico e menos cubano. Sincero, fez-me falta um Grândola.

A incompetência será televisionada

2008-03-26T22:04:00.002Z

As tricas entre o CDS e o PSD competindo por um lugar à frente do último, os números do PS que mesmo repetidos incessantemente não furam pedra e o PCP que apenas repete o que o BE diz. Mas aos solavancos. Ana Drago, por mais triste que te deixe, quando falas prefiro o torpor da beleza ao raciocínio. Sei que o PCP o vai dizer de seguida. O comportamento padronizado dos partidos põe-me dúvidas no conceito de democracia. Uma ideologia e um rumo partidário são óptimos, mas deve ser impossível concordar sempre. Com bom senso e dando mais importância aos valores humanos de cada um do que a umas linhas num livro, percebe-se que defender sempre o mesmo partido é humanamente impossível. Dando-me a liberdade de uma opinião pessoal e nada instituída, é antidemocrático, não pensamos por nós próprios. Assim como o é, por parte do partido, castigar uma pessoa por usar o seu quadro de valores em vez da ideologia para tomar as suas próprias decisões. A pergunta a lançar é se a disciplina partidária, dentro e fora do parlamento, é ou não democrática. Não se surpreendam com a relevância dada a ideologia neste texto. Sei que não a conseguem identificar ao centro do nosso espectro político. Pensem que quis ser simpático. Os rumos partidários estão despidos de linhas mestras e constantes. Depende do contexto. Temos uma política feita de políticos que olham o contexto e nunca se enganam. Na televisão.

2008-03-09T22:11:00.002Z

Aproveitei a barba de duas semanas, pus o meu chapéu de Che e apanhei o 738 que me iria deixar na manifestação. Levava os phones, dava a impressão de revolucionário que ouve Rage Against the Machine, com um look de guerrilheiro da América do Sul em carga contra os cordões das autoridades. No autocarro havia professores, falavam entre eles, riam, não consegui prestar a devida atenção à conversa e o violão de Django parecia tão mais interessante nos meus ouvidos.
Tendo crescido entre professores, as reuniões sociais destes não me eram estranhas. Esta apenas teve mais gente. Enquanto ia vendo o aumentar de pessoas na rua, num movimento unidireccional no sentido do Marquês, ia pensando, naqueles ensaios da realidade que desafia qualquer probabilidade mas que é só nossa, o que faria caso uma repórter esbelta descesse de um daqueles helicópteros e me perguntasse o que estava a fazer ali. Preparei-me antes para essa pergunta, aliás, fui preparando-me insistentemente até me decidir a ligar aos meus pais e dizer que ia com eles. Escrevia assim o meu pai durante a semana:

“A ESCOLA PÚBLICA EM PERIGO

Tenho ouvido professores, pais com filhos na escola, ministra educação, 1ºministro, jornalistas, politicos, "zé povinho" .... confusão, "violência" , ignorância, desrespeito, discurso vazio... digamos que o "debate" caiu na rua...e aquilo que deveria ser sério, (porque se trata de um assunto sério) transformou-se numa análise fútil... A ministra mais tarde ou mais cedo deixará o lugar. Virá outra/o. A politica de ensino (que é o que interessa) continuará a mesma, pois está bem delineada há muito tempo: Destruir a escola pública, esvaziando o conteúdo do ensino. Preparar mão-de-obra barata, obediente e logicamente nada criativa...
Mas, porquê desmantelar toda uma tradição (que vem da 1ª República)? De onde vem esta politica "contra natura" que tanto faz correr os nossos governantes nestes últimos anos? São ordens dos novos "senhores feudais" provenientes de Bruxelles que visam destruir a nossa concepção de escola democrática.
A escola que nos querem "impigir" tem por objectivo formar alunos ignorantes, entregues à escola a tempo inteiro, onde o "faz de conta" é regra. Os pais não assumem a educação dos filhos porque estão a ser tão apertados nos seus empregos quanto os professores no seu. É preciso que compreendam que a luta também é sua pois o que aqui está em jogo é o desmantelamento de toda a sociedade civil. Todos devemos estar unidos pois a escola que era de todos está a ser desfeita à vista de toda a gente. O processo de desmantelamento é tão descarado que o Poder não hesita em recorrer à autoridade e fugir ao debate democrático para impor a sua politica. Para isso, auxilia-se dos que se limitam a cumprir ordens mesmo sabendo que estão a ser agentes dessa destruição. Criando a figura do director e cargos de nomeação o governo assegura que as suas leis serão cumpridas e postas em prática, pressupondo que os mais fragilizados na sua carreira profissional se lhes submeterão, mais cedo ou mais tarde. Parece que o governo tem timings a cumprir, o país tem de se submeter à avaliação da União Europeia, que estabeleceu metas e prazos. A "autonomia" concedida às escolas é: arrangem-se lá como quiserem desde que em 2013 esteja tudo aplicado, senão...
A substituição da ministra é urgente e necessária, mas o mais importante é romper com as politicas educativas... não basta mudar as moscas...Pode-se ganhar uma batalha mas o importante é ganhar a guerra. Para entender isto são precisas muitas e boas aulas, um conhecimento histórico e cultural sólido e a noção do que é viver verdadeiramente em democracia...e isso neste preciso momento até já está em causa...”

A questão é muito superior a uma ministra ou a uma política de educação, destes não tenho formação para falar mal ou bem. Sei que a progressão automática nunca fez bem a qualquer regime, a longo termo. Uma completa idiotice é a forma como se quer implementar a reforma, mas esta é uma conversa recorrente sobre como se estabelecem premissas em Portugal para atingir os mesmos resultados que vemos no estrangeiro. Somos apenas bons demais para parar nos intervalos em que os outros pararam e cumprir as mesmas regras que os levou ao sucesso.
Enquanto descia a Liberdade ia ouvindo que estava na hora, na hora da ministra ir embora. Para alem de me fazer olhar para o relógio e ser uma péssima rima, deixa-me uma falta de confiança na forma como se constroem regras em Portugal... Somos inconsequentes. Faz-se uma pergunta a um qualquer político, ele responde com o discurso pré-feito n.3 em que nada diz senão repetir as intenções com as quais ninguém pode discutir...mas não se repete a pergunta. Fazemos perguntas directas, mas contentamo-nos em poder fazê-las, esquecemos a resposta, afinal o sacana nunca ia admitir que estava errado. Mandamos abaixo uma ministra, mas não contribuímos para a resolução do problema, apenas adiamos a solução.

Quão bom é o facto de vivermos numa sociedade livre em que perguntamos e protestamos o que queremos, se ninguém nos responde, nem construímos nada?

Mas deixo a educação correcta ou não, para o jojolopi, ele está a sofrer na pele com isto e não me lembro de nenhuma ocasião em que a razão não tenha estado do lado dele...eu nunca tive muito jeito para arregalar os olhos. Creio na mão invisível de Adam Smith, mesmo que no diz respeito a instituições do estado. As 100 mil pessoas com a quais caminhei durante aquela tarde fazem parte dela. Quando aquela repórter de óculos de massa preta e cabelo em carrapicho me aparecesse de microfone na mão, e me fizesse a pergunta que temia... "Não sei, parece-me ser o mais correcto a fazer".

História

2008-03-02T17:48:00.002Z

A volta ao mundo de Joao

2008-02-26T21:14:00.004Z

Um amigo anda a dar a volta ao mundo. Deixou o trabalho e tudo o que conhece para trás, e seguiu atrás do que me dizia, tinha que fazer. Comecou pelo norte de áfrica. Podem ir vendo as fotografias aqui. Boa sorte Joao.

Os Himalias e Akshays big day

2008-02-04T15:58:00.000Z

A subida foi feita a 2 etapas. Primeiro, para me habituar à altitude, ficámos numa aldeia cigana a cerca de 3000 mil metros. Lembro-me de estar a chegar de carro e a minha cabeça já estar a estalar. Na transição de homem para rato tive as dúvidas que qualquer um teria, mas não iria voltar para trás agora. O dia passou-se calmamente a conhecer os arredores e a beber muita água. Na manhã seguinte iria com Kalick e mais dois miúdos da zona até ao lago Gungbal, que segundo Kalick ficava a 6000 metros, no sopé da montanha Harmuck, a montanha mais alta e nunca conquistado de Caxemira, a 7000 metros.

A sensação naquela altitude é que se dermos um salto bem alto ficamos em órbita. Os passos custam menos a dar e a nuvens correm rápido por cima das nossas cabeças. Ao lago fui sozinho com um dos miúdos locais, e lá no topo, enquanto o meu companheiro se refugiava entre as rochas para não apanhar vento gélido, segui sozinho até ao lago. Estranho o sentimento e de onde ele vem. Sentei-me meia hora perguntando-me como cheguei ali. As escolhas que fui fazendo, o caminho que percorri até estar a 6000 metros nos Himalias. Quem eu era, quem sou, quem serei... numa escolha que sabemos nada ter a haver com as nossas decisões mas gostamos pensar que controlamos. Fugir ao conforto de um mundo indeterminista usando um racionalismo determinista que sei falso.

Lá no topo a minha máquina fotográfica congelou. Companheira de tantas viagens resolveu tirar tudo branco. Mas nada me mandava abaixo naquela hora. Estava no topo do meu mundo.

Passei mais dois dias em Srinagar, esperando a névoa passar até aviões puderem começar a pousar. Naqueles dias apercebi-me do fervor religioso dos habitantes de Srinagar. Uma manhã disseram-me que se estava a rezar nas mesquitas para que chovesse. Disseram que se não chovesse as pessoas iam deixar de ter água para beber, doenças iam espalhar-se e tudo iria ser pior. Uma das coisas que aprendi na vida foi a detectar discursos saídos de boca mas não da cabeça, discursos que apanhamos de ouvido e apenas repetimos com a mesma gravidade das pessoas que nos incutiram. Perguntei-lhes o que dizia a meteo. A resposta automática dizia que choveria se Deus assim quisesse. Fiquei com pena de uma das religiões mais bonitas se portar exactamente como todas as outras. É fácil ver que vai chover dentro de dois dias nas previsões meteorológicas, incutir a catástrofe de não a ter nas pessoas que vão ao serviço religioso, e no dia seguinte rezar pela queda da preciosa. Quando dizia a Kalick que poderiamos ouvir no rádio a previsão para o tempo, ele dizia-me que não precisava de nada disso, Deus tomava conta dele, e o que Deus quisesse estaria sempre bem para Kalick. Foi a paz na sua cara que me fez calar. Na verdade não me sentia com argumentos suficientes para quebrar uma forma de vida de séculos. Debaixo das gotas de chuva nessa tarde senti-me próximo de Kalick, na sua maneira simples de ver o mundo e de ser feliz com o amor do seu Deus que faz chover, não ligando a nada do que diz a meteorologia.

É engraçado ver que tanto no primeiro como no terceiro mundo, a maior repressão intelectual é feita através da informação, sua manipulação e acesso. Não é de estranhar que sejam sempre os media os primeiros a sofrer num estado autocrático, e que sejam esses mesmos media que se aproveitam do poder que detêm sobre a opinião pública, nos países de primeiro mundo. Lembrei-me de uma discussão tida em Paris, onde eu advogava que a real democratização dos poderes legislativo, judicial e executivo era o próxima passo na Democracia. Alguém dizia que só acreditava quando o conhecimento seguisse o mesmo caminho. Deveríamos votar nos jornalistas, deixar os políticos ter uma carreira normal. A democratização e uniformização de conhecimento, é essa a resposta aos problemas do mundo.

Segui para Mumbay. Ia encontrar Anocas, companheira da América do Sul, e Bia que andava pela Ásia há 3 meses. Dali seguiríamos para Pune onde o nosso amigo Akshay se ia casar. Entretanto conheci Orwan, meu vizinho no avião e com quem tive as conversas mais interessantes em toda a Índia. Falámos de amores passados de cada um, dos objectivos que ele tem na vida, dos problemas de Caxemira. Passámos uma noite a caminhar na praia de Bombaim. Os hindus tinham medo dele, por se notar tão bem que era de Caxemira e isso dava-me espaço para respirar nos pontos em que somos mais solicitados. De madrugada voltámos ao hotel, estava o último carro de bombeiros a ir embora. O meu quarto pegou fogo, por um curto circuito no ar condicionado, e a minha mala estava preta e chamuscada. Soube no dia seguinte que todo o hotel tinha sido evacuado por causa do incêndio. É incrível como uma coisa destas consegue mandar uma pessoa abaixo. Enquanto verificava o estado da roupa sentia o ânimo a vir abaixo e só pensava em dormir e esperar que de manhã tivesse tudo bem.

A densidade populacional de Mumbay é das mais altas do mundo, e não fiquei a gostar mais das cidades indianas por causa de Mumbay. Foi engraçado assistir à habituação da Anocas ao país, e imaginar-me a mim no início, tudo tão novo. A zona de Colaba é a mais gira para ficar e se ver em Mumbay, mas é a vida da cidade que mais chama a atenção. A praia está sempre cheia de gente e pequenas feiras com carróceis espalham-se ao longo do areal. Massajadores de cabeça andam sempre à caça de cabeças para usarem as suas mãos divinas, crianças brincam por todo o lado e as bolas de cricket estão sempre no campo de visão. As crianças têm bancos geridos por crianças onde elas podem depositar o dinheiro que vão ganhando na rua. Mumbay é tão frenética como genuína.

Em Pune, a terra da noiva, passámos 2 dias, outros dois em Nagpur, a terra do Akshay. O casamento tem mil tradições, pequenas velinhas e ditos que vão decorrendo ao longo dos 4 dias. Primeiro ele vai buscar a noiva à sua terra, apresenta a sua família e os seus amigos. Depois leva-a juntamente com toda a sua comitiva para a sua terra, o que neste caso representava 600 km de distância. No dia seguinte chega a família dela ver se está tudo bem.

Gostava de concluir ao jeito dos grandes mestres literários que nos fomos habituando a ler. Mas na verdade é difícil arranjar palavras para concluir algo que não irá acabar na nossa cabeça. A Índia e o que aprendi sobre mim próprio e sobre como vive maior parte da população do mundo vai sempre estar presente nas minhas acções, nas minhas palavras. Já viajei um pouco pelo mundo, mas nunca aprendi tanto.

A Índia é a maior democracia do mundo. E funciona como tal, com todos os seus problemas e falhas. Entre a modernidade e a tradição, sem que ninguém adivinhasse, consegue manter-se um equilíbrio saudável e que dá mostra a algo tão diferente do que um ocidental está habituado, que valeria sempre a pena visitar, nem que fosse por cinco minutos.

Crescer sem viajar e conhecer outros mundos é como ficar dentro da barriga da nossa mãe toda a vida. Viajar e a humanidade é o melhor que o planeta Terra nos oferece. Não percam esta oportunidade.

A aldeia cigana.

O acampamento.

A subida.

Ao fundo o pico Harmurk a 7000 metros de altitude.

Orwan e a sua namorada.

O casamento do Akshay - Fotos cortesia da Bia.

O leito nupcial.

Haridwar e Srinagar

2008-01-15T01:19:00.000Z

O circuito turístico na Índia tem três grande pólos. Agra, o Rajastão e Varanasi. Varanasi é a mais conhecida das cidades santas. Não só se cremam os corpos dos mortos, como também é local de peregrinação para os budistas. Penso que já todos vimos fotografias dos eremitas que saem de anos a anos debaixo das suas árvores, com os seus cabelos emaranhados e os seus corpos sujos da falta de um banho. Esses homens santos, que resolveram deixar tudo para trás, família, dinheiro, a vida, também são peregrinos nesta cidade. Mas mas em Delhi informei-me do que era Varanasi. Quando me disseram que era como Agra, turístico, resolvi mudar de plano. O que me interessava era ver a maneira como o povo interagia com o rio sagrado, os cabelos de Shiva, e para isso tinha mais duas cidades bem mais perto de Delhi. Uma é Rishikesh, a outra muito mais discreta, tanto que nem tinha hotel para dormir, era Haridwar. Nem que seja pelo título, pela minha aversão ao circuito turístico, a escolha era óbvia.

Quando olho para trás não deixo de me sentir mal por não estar no meio daquelas fotografias de Varanasi que me habituei a ver nas revistas de viagens pela Índia. Mas lá fez todo o sentido. Tanto mais pela cidade de Haridwar. Quem já visitou a Índia, Marrocos ou um país afim, habitua-se à ideia de estar constantemente a ser chamado para comprar isto ou aquilo. Nunca ouvi tanto “Hello” na minha vida, jurei por nunca mais atender um telefone assim. Em Haridwar, nada nem ninguém me chamava. Eu caminhava nas ruas, e era apenas mais um no meio de milhares de peregrinos. Com o tempo fui percebendo que enquanto as outras duas cidades se iam enchendo de turistas, em Haridwar não havia sequer quem fizesse dinheiro com turistas. Vi apenas um ocidental, daqueles que parece mais indiano que os próprios. No princípio disse-vos que, fora do circuito turístico, o povo indiano é lindo nos seus valores e no seu sorriso. Esta frase nasceu em Haridwar.

A cerimónia é enebriante. Milhares de pessoas juntam-se na berma do Ganges e aprontam-se a arranjar uma folha grande cheia de pétalas. Estas são queimadas, fazendo uma pequena chama que por obra divina não queima a folha. Os arranjos são enviados pelo Ganges abaixo, num espectáculo de nenúfares iluminados. Ao mesmo tempo, esses milhares de pessoas vão gritando e levando os braços ao alto, num uníssono assustador. As pessoas banham-se durante todo o dia. A todas as horas. A corrente, com o balanço ganho nos Himalias, é fortíssima. Existem correntes presas às margens a que todos se seguram enquanto mergulham, indo acima e abaixo na posição vertical, tapando a cabeça apenas por uma fracção de segundo.

Tinha pensado bem se deveria tomar banho ou não. Do ponto de vista pragmático, eu não me banharia no Tejo se a tempertura (estava um frio) fosse aquela. Nem em outro qualquer rio. E afinal, respeitando o pragmatismo, o Ganges significava tanto para mim como o Tejo. O sagrado só estava na cabeça daquelas pessoas. Resisti aos vários convites do Harish, que se ria dizendo que eu era a pessoa mais porca daquela cidade. Dormimos num Hashram, casa de peregrinos. Cada um paga o que quer, e tem-se uma cama, um lavatório e um buraco no chão. Mas estar no meio daquelas pessoas e brincar com as crianças punha o meu estado espírito de tal forma que me sentia no palácio do marajá mais rico. Penso que aprendi aí, que a felicidade pode vir das coisas mais insignificantes.

Tinha chegado a altura de dizer adeus a Harish. Disse-vos logo no início, que bastava 5 minutos com aquele homem e nunca mais seriam a mesma pessoa. E é essa a definição mais elogiosa possível no meu cardápio. De tanta má sorte que teve na vida, nunca terei eu aquele sorriso, mesmo com toda a boa sorte possível.

Só quando cheguei a Portugal é que disse aos meus pais que tinha estado 6 dias em Caxemira. Enquanto lá estava dizia-lhes estar nos Himalias. Apesar de saber bem que apenas me enganava a mim. Após Haridwar tinha a hipótese de ir para Varanasi ou para o sul da Índia, era esse o plano inicial. Até hoje não vos consigo explicar porque fui. Insensato concluímos todos, mas lembro-me de escrever quando cheguei, aqui estou eu, onde apenas os tolos vêm, e tão feliz por o ser. Um nobre muçulmano, quando chegou ao vale de Caxemira exclamou, a haver um paraíso na terra, então só pode ser aqui no vale de Caxemira. Deixo a descrição para as fotografias de Srinagar.

Caxemira é uma zona de guerra. Temos barricadas nas estradas, com sacos de areia e metralhadoras do tamanho de canhões de água por detrás. Em cada intersecção no centro da cidade existem 3 membros do exército indiano que revistam os Kashimirim que passam. O sentimento é misto, por um lado sentimo-nos seguros com tanto exército, por outro não queremos descobrir a razão que leva a tão grande dispositivo. Mas nem sempre foi assim. Durante a ocupação britânica era uma zona nobre de turismo. Os Ingleses fizeram milhares de casas barco, cada uma mais trabalhada que outra, e povoaram o sistema de lagos do vale. O nevoeiro e o frio parecem bem britânicos, e não me admirou nada o interesse Inglês . Pensava eu ser impossível ter mais frio. No presente o investimento Indiano em turismo na zona é elevado. O aeroporto está a ser convertido em internacional, e as infraestruturas de apoio ao turismo são desenvolvidas. Apenas não têm turistas para os experimentar. Em Caxemira existem os independistas apoiados pelo Paquistão, os independistas que não aceitam o apoio de ninguém, os pró-indianos, os que defendem a autonomia... Se juntarmos que Caxemira é nascente dos principais rios da Índia, está tudo montado para haver conflito constante. Lembro-me de falar com os locais e me dizerem que Jesus Cristo tinha lá estado, antes e depois da incursão que mudou a história. Até dizem que está enterrado numa gruta no meio dos Himalias... Hei-de um dia escrever um livro sobre isso.

Fiquei numa casa barco, donde tirei as fotografias mais bonitas que algum dia vou ver. A paz é enebriante, o kingfisher ou o mergulhão vai voando por cima das águas do lago até encontrar a sua presa, mergulhar num ápice e desaparecer durante segundos, que parecem uma eternidade imaginando os seus pulmões. O lago tem cerca de 5 metros de profundidade, a mesma altura que as algas que vão roçando na canoa, o único meio de transporte para as casas barco. Os recolhedores de algas vão apanhando-as e pondo na parte de trás do barco até este deixar a primeira gota. Nos intervalos vão fumando o seu cachimbo de água povoado do sempre constante ópio. Ao longe, ao perto, de todo o lado, numa das cinco horas marcadas por dia, escuta-se as três primeiras frases do Corão, repetidas por um sem número de vozes por detrás do microfone. Sentimo-nos pequenos perante o som da voz do imã e todos os que o seguem.

Tive companhia nos primeiros dias. Do meu povo favorito, em todas as viagens que tenho feito, sempre me dei bem com o povo australiano. Os tipos estão sempre bem e prontos a dizer qualquer coisa que nos põe um sorriso nos lábios. Na viagem pelo rio fomos vendo o mesmo que já tinha visto em Tigre perto de Buenos Aires, a maneira como as pessoas vivem apenas com água à volta. O barco escola, o barco do gás, o do supermercado, como todas as casas têm uma canoa à porta. Como as crianças de Srinagar vivem lado a lado com a opressão vinda de todos as correntes políticas no país, e mesmo assim conseguem jogar cricket em 10 metros quadrados de terreno com, claro, muitos mergulhos.

E foi assim que me preparei para a verdadeira aventura da viagem. Iria passar 3 dias nos Himalias, ia subir a 6000 metros com Kalick, o melhor cozinheiro do mundo.

Haridwar

Os cabelos de Shiva que deram origem ao Ganges.

Os milhares que se banham no Ganges.

Srinagar.

Kalick.

Udaipur e Jaisalmer

2008-01-10T22:23:00.000Z

Se querem uma vila de sonho, então essa é Udaipur. À volta do lago Pichola e o seu maravilhoso palácio de Verão, Udaipur está rodeada por montes, a terra vai acima e abaixo consoante se tenha ou não zangado com algum deus subterrâneo. Os palácios de água eram feitos em terra seca. Esta era depois inundada por uma barragem, fazendo o espectacular cenário de um palácio rodeado de água. Foi aqui que foi gravado o James Bond Octopussy, coisa que nos repetem insistentemente cada vez que se fala com um dos locais. Num dos cafés passava sem interrupção durante o dia todo.

Na subida de acesso ao forte, um templo carvado em pedra. A religião Hindu é em todo diferente de qualquer outra moderna. Começaram por ser apenas três Deuses, Brahma, Vishnu e Shiva. Terá sido uma mistura das divindades locais com as divindades trazidas pelos Arianos quando ocuparam grande parte da Índia há mais de 3000 anos. É engraçado ver suásticas pintadas nos carros, camiões, vendidas como artesanato na rua. Um símbolo que na Europa ainda nos faz arrepiar, lá é um de boa sorte. No casamento do Akshay, quando a união estava para acontecer, um pano branco com uma suástica vermelha estava entre os noivos, caindo apenas na hora em que se deviam casar.

Com três divindades, e sendo a reincarnação o passo após a morte, muitas das famílias poderosas dos vários reinos e clãs, declamavam que os seus antepassados eram reincarnações desses deuses ou filhos. Assim se criou Ganeisha, Anduman, Pavarti, Krishna... Eu sempre tive a queda por Krishna, afinal o tipo tinha um número milenar de namoradas ao mesmo tempo, número esse que mudava de indiano para indiano, mas sempre com muitos zeros à frente. Mas Harish sempre me dizia ser mais como Anduman, o que não me deixava no quinto céu, afinal Anduman nunca casou e era um guerreiro que ajudou Krishna a destruir um demónio. Mas Krishna ficava com as tipas.

O Budismo e o Jainismo surgiram como protesto à casta monge Hindu. Um pouco como Lutero criou o Protestantismo na Europa. O Budismo e o Jainismo caracterizam-se por não prestar homenagem a deuses, mas sim a pessoas iluminadas como Buda. Os ícones são de pessoas em posição de meditação, e se vos digo isto, é porque nunca vão poder ver uma fotografia, estas são fortemente proibidas. O adjectivo forte tem uma boa utilização aqui, as pessoas em frente aos ícones parecem formar um cordão de segurança numa vigília constante.

Assim como o templo a Anduman no meio das montanhas, parámos num templo Jainista entre Udaipur e Jaisalmer. As pessoas meditam com as mãos ao centro e vão repetindo o Ohm, o som que se ouviu quando o universo foi criado, literalmente, o som do Big Bang segundo a tradição Ariana, e uma letra no seu alfabeto.

Em Jaisalmer estamos a cerca de 100 Km do Paquistão, estamos perdidos no meio do deserto mas com a melhor companhia possível, o seu povo do qual o cameleiro de Pushkar era um ilustre representante. Depois do habitual pôr do sol seguimos para jantar perto de uma aldeia de casas de lama. O seguimento era dormir no deserto, e não vos escondo que sempre admirei as estrelas e as constelações. Os meus amigos dizem que gosto de contar a história das estrelas. Sempre pensei no que seria dormir no deserto, a dezenas de quilómetros da luz mais próxima. A lua estava nova, e a visão nocturna prometia ser incrível.

Durante o jantar bebi como um cacho. Não é aquele orgulho parvo, mas na verdade sentia-me entre amigos, todos estavam com o mesmo espírito, no meio daquelas casas de lama passei uma das melhores noites da minha vida. Os indianos de um lado, e os cinco ocidentais do outro rapidamente se transformou em todos juntos de cerveja na mão. Nunca me ri tanto na Índia, penso que simplesmente me sentia igual. Harish estava com os seus alunos, sendo um sénior na lide, havia jovens que lhe pediam ajuda a lidar com os clientes ou até mesmo a conduzir. Era um bando divertido aquele.

Quando à noite me deitei debaixo daquela abóboda celestial incrível, havia o dobro das estrelas e elas insistiam em andar às voltas. Digamos que para bem da saúde de quem me acompanhava resolvi guardar o sonho para uma outra vez.

Jaisalmer, ao contrário dos outros fortes que fui visitanto, tinha a cidade dentro de si, não sendo apenas a casa de um qualquer marajá. Pequenas vielas labirínticas, onde até as vacas tinham dificuldade em passar, fazem o interior deste forte do sec. XII, o mais velho da região. Com a crescente procura de quartos no interior do forte, o número de hóteis têm estado a multiplicar-se. O elevado consumo de água e o seu envio para um sistema de saneamento feito para uma cidade do deserto habituada a pouca água estão a destruir as fundações do forte. O movimento Inglês para a preservação do forte de Jaisalmer luta para a consciêncialização dos turistas para que fiquem acomodados fora do forte. Jaisalmer, juntamente com Udaipur, são as cidades que, sem dúvida, vale a pena visitar no Rajastão.

Seguia agora de volta para Delhi, na cabeça a aversão ao circuito turístico ia passando a raiva. Raiva essa que iria pesar na escolha dos próximos destinos.

Udaipur

Foi aqui gravado o Octopussy... Agora transformado em hotel de luxo.

Cada vez que via um macaco na beira da estrada, Harish travava o fundo e tratava de os alimentar.

Templo Jainista

Jaisalmer

Jaipur e Pushkar

2008-01-03T19:41:00.000Z

De todas cidades onde estive, Jaipur é sem dúvida a mais suja. Para além de toda a confusão normal, ainda temos a acrescentar porcos e um número cada vez maior de camelos. Capital do Rajastão, com 5 milhões de pessoas, tem o maior forte, antiga casa dos marajás. Antes de se tornar um estado da união indiana, o Rajastão existia num regime de clãs, transformados em marajás, onde famílias disputavam a hegemonia pela rotas comerciais que ligavam a Índia à Ásia Central.

Para além do forte, pouco há a dizer de Jaipur, à parte do melhor ponto para ver o pôr do sol. Foi aqui, numa esplanada a ver o sol a cair que me apercebi que os Indianos não tem grande resistência ao álcool. Para amenizar o Harish convidei-o para beber uma cerveja. Passado algumas Kingfisher, percebi que o tipo já se ria com as moscas que passavam ao nosso lado. Foi então que lhe comecei a perguntar pelas lojas e comissões. Como funciona o esquema? O tipo desmanchou-se todo, e fiquei a perceber como tudo na Índia é sobre o negócio. Its all about business, dizia Harish, frase que repetiu mais mil vezes cada vez que um indiano lhe vinha oferecer comissão para ele me levar a uma loja, ou a um homem santo. O acordo que fizemos foi simples. Eu dava-lhe o equivalente a três lojas por dia, e ele livrava-me de tudo o que fosse do género. E assim foi. Apesar de estar sempre a perguntar se eu queria comprar alguma coisa, nunca me tornou a enganar, e todos os seus conselhos foram bons. Never stop in the street...

E de facto, o segredo na Índia é nunca parar quando nos perseguem com ofertas. Armado de sorriso e pernas imparáveis. É a melhor maneira de estar na Índia. E foi assim que seguimos caminho, naquele lusco-fusco da madrugada em que a minha viagem começou a fazer sentido. Talvez por saber como me comportar. Ganhar aquela segurança em mim próprio que me fez saber como me comportar em qualquer situação.

Partimos a caminho de Pushkar. Cidade santa, e um dos maiores centros de peregrinagem da Índia e uma cidade que vive numa luta que assume contornos violentos. Pushkar é também a cidade onde se realiza, pelo mês de Novembro, o maior festival de camelos da Índia. Assim os cameleiros e os homens santos estão em luta constante pelos turistas. Na portagem à entrada da aldeia atacaram logo Harish, falando-lhe em indiano e prometendo-lhe comissão caso ele me levasse aos homens santos. Harish alinhava com os cameleiros, passo o ridículo da expressão. Eles não enganam ninguém. Quando passei no alto do camelo e vi os turistas a receber flores dos homens santos, para de seguida serem extorquidos do dinheiro que tinham, afinal as flores custam rupias, assim como as rezas, as boas sortes a todos os membros da família que são tão maiores quanto a contribuição, percebi que Harish tinha razão.

Em Pushkar comecei a fazer amigos ocidentais. Não vos faz ideia a vontade que tinha de falar com alguém que visse as coisas como eu. Partilhar a inversão de valores que ia sofrendo, partilhar a maneira como a Índia me ia mudando. Queria perceber se estava a ser normal, nesse conceito de normalidade que pensamos tão global, mas que rapidamente fica em dúvida na Índia.

Enquanto passava no camelo, o cameleiro era insultado e ameaçado pelos homens santos. Há expressões que nem na Índia necessitam de tradução. A repulsa perante aquela luta por turistas fez-me sentir mal. É o fruto daquela pobreza que Harish e eu víamos todos os dias, de vidro aberto e ar condicionado desligado porque simplesmente achava injusto poder tê-lo. Algo que nos faz pensar em esvaziar os bolsos, tirar a roupa até ficar mais nú que aquelas pessoas, para apenas chegar ao fim e perceber que nada podemos fazer para mudar a situação. Sentimo-nos pequenos e insignificantes. Não podemos fazer a diferença ali. E não conseguimos ser indiferentes. É a melhor definição que a Índia pode ter, o sítio onde é impossível ser-se indiferente.

O festival é uma feira de camelos. Pelo meio tem concursos como quantas pessoas conseguem ficar em cima de um camelo, atracções circenses, e centenas de famílias que descem do deserto que é partilhado com o Paquistão para fazerem o seu negócio. Sente-se que a mesma feira ocorre anualmente, imutável desde milénios. As pessoas dormem em tendas ou não, no meios dos animais, o meio de transporte é o camelo ou cavalo, e as mulheres urinam subindo a saia e agachando-se discretamente. Lembrei-me do meu avô. Ele percorria centenas de quilómetros de bicicleta para vender os sapatos que fazia na sua pequena oficina. Lembrei-me de todas as histórias sobre luz eléctrica, casa de banho, quartos em comum... Cheguei à conclusão que aquela realidade não está assim tão longe para mim. Que já não bastava ter nascido noutro país para ser igual àquelas pessoas, bastava ter nascido em Portugal trinta anos antes. Apercebi-me que somos todos filhos da experiência e da envolvente às nossas vidas, não somos mais nem menos que a pessoa ao nosso lado, tivemos apenas experiências de vida diferentes. Experiências que muitas vezes não podemos escolher.

O cameleiro perguntava-me de onde era. De Portugal, respondia com este orgulho patriótico que nunca sabemos bem de onde vem. A sua cara, e a sua dificuldade em repetir o nome entendia que nunca tinha ouvido de tal nação. Comecei a fazer o mapa-mundo, com um pauzinho no chão do deserto. Apontava-lhe os continentes, depois França, Espanha, e finalmente Portugal. Pouco fazia sentido pelos seus olhos. Quando lhe perguntei de onde era, sou do deserto. Paquistão ou Índia? Do deserto. Hindu ou muçulmano? Somos mais antigos.

Foi com uma secreta inveja que desisti de lhe incutir esse pedaço de informação. Inveja de ser como ele, livre desta fome de conhecimento que existe no meu mundo, como modo de nos provarmos a nós próprios aos olhos dos outros. Sempre aos olhos dos outros. Enquanto o seu povo fazia o jantar e eu esperava olhando o pôr do sol, percebi que a humanidade é tão diferente pelo o que nos faz felizes. As crianças brincavam com as cabras do rebanho, os homens brincavam com os tachos de arroz por detrás de mim, e riam. Um riso cujo adjectivo para classificar ainda vou demorar para encontrar. Aqui não existe.

De Agra para Jaipur, no meio da montanha, o templo a Anduman o deus-macaco. As pessoas tomam banho antes de ir ao templo, e este está cheio de macacos por todos os lados. Dar comida aos macacos é considerado bom Karma.

Jaipur

Festival de camelos, Pushkar

O rapaz cameleiro na esquerda

Delhi e Agra

2007-12-27T23:32:00.000Z

De Mumbai apanhei um avião directo Delhi. Em Delhi e seguindo os conselhos do guia fui para a incrível Main Bazar. Uma coisa que temos que saber sobre os guias na Índia, é que a sua linguagem é bem pacífica, e esconde uma realidade bem diferente. A rua tinha uns três, quatro metros de largura, largura essa que estava preenchida de carros, motas, vacas, pessoas e sacanas cujo objectivo é apenas caçar turistas. A minha primeira incurção na Índia foi feita de mochilas às costas, guia na mão, à procura de um hotel, numa das piores zonas da cidade. Um totó na Índia.

Instalado, resolvi bater a estação de comboios e autocarros para arranjar a melhor maneira de correr o Rajastão e Agra. Ao aperceber-me de como as coisas funcionavam, como vos contei antes, resolvi cair nas mãos de uma das agências que existem na Main Bazar. Fui perguntando o preço até ficar satisfeito e com alguma confiança, sentimento que não abundou muito nesses primeiros dias. Durante esses mesmos dias aproveitei para conhecer Delhi. A primeira imagem que tenho é a de um elefante na autoestrada. A segunda, e que exemplificava bem o meu estado de espírito melindroso, eram as águias. Assim como aqui temos os pardais dos telhados, na Índia temos águias, ameaçadoras e imponentes. A sul de Delhi na lixeira que recolhe o lixo das 20 milhões de pessoas que a habitam, a visão que supreenderá qualquer um é a de um turbilhão de milhares de águias girando à volta de um eixo imaginário. Saberia mais tarde, que por debaixo, centenas de pessoas recolhiam o que podiam dessa lixeira, num macabro sistema de reciclagem.

Quando abre um sinal verde em velha Delhi e centenas de veículos, motorizados ou não, começam a ir na sua direcção, o que vemos desafia qualquer probabilidade de um simuladores de trânsito. Não há acidente nenhum. Mas o trânsito é um bordel. Não existem espelhos retrovisores. São substituídos pela buzina do carro que aí vem, ou seja, por cada ultrapassagem, se houver uma buzinadela, ou dois gritos no caso das bicicletas e carroças, uma linha desta folha não chegaria para contabilizar os participantes na sinfonia.

Andei com Harish pela cidade, ou Honey, dizia-me ele, que maior parte das pessoas não se lembravam do seu nome. Há muitas pessoas a pedir nas ruas de Delhi. No entanto, reparava que só as crianças me vinham pedir a mim. Havia ainda velhos magros de turbante na cabeça, cajado na mão, e o mais singular pedinte de todos, travestis que pediam no meio das filas de trânsito. Os dois últimos nunca me pediam nada a mim. Era Harish o alvo. À esquerda do volante, Harish já tinha as pequenas moedas que distribuía pelos vários que lhe batiam à janela. Quando uma criança me vinha pedir olhava-o de soslaio, e ele mandava-me fechar a janela. A culpa destas crianças estarem a pedir é dos pais, que não tomam conta da sua educação. E aos outros dás? É diferente, é um bom karma dar esmola aos homens santos e aos gay people, como lhes chamava.

Não gostei de Delhi. Talvez por ter sido o primeiro sítio onde pus os pés. Gostamos de nos dizer cidadãos do mundo, mas vi coisas em Delhi que não deveriam fazer parte de mundo algum. Dessas partes vou escusar-vos. O sentimento que cada um tem perde-se em palavras nos ouvidos de quem não passou pelo mesmo. Foi com um sorriso nos lábios que largei a capital indiana e parti rumo a Agra.

Agra é casa do majestoso Taj Mahal. O Taj, visto durante o nascer do sol, é como um camaleão, passa do branco pálido e morto a um edifício em chamas com os reflexos laranjas do sol que vai nascendo. A história do Taj é uma de amor. Conta-se que no seu leito de morte, a mulher do imperador Shah Jahan lhe terá dito, faz-me um sepulcro digno do nosso amor. Da Pérsia veio o arquitecto e durante perto de 20 anos o Taj foi sendo construído. Conta-se que, por ter uma outra mulher negra também finada, o imperador resolveu igualar a obra do outro lado do rio, mas desta vez em mármore preto. O filho e futuro herdeiro não gostou que tanto dinheiro fosse gasto nas obras do pai e tomou conta do poder. Aprisionou-o no forte de Agra, onde ainda hoje se tem a cadeira do imperador, onde este terá passado infindáveis dias vendo a construcção do Taj ao longe. A construcção do Taj preto está hoje em dia no seu início, no mesmo sítio onde o imperador planeava, apenas de menores dimensões. Quem realmente sofreu foi o arquitecto, que ficou com ambas as mãos cortadas, para que nunca tornásse a fazer uma obra igual.

Agra é o Taj, o forte, e milhares de lojas à volta. Turístico passa a ser um adjectivo realmente negativo naquela cidade. O Harish fazia o seu ordenado levando-me a lojas, recebia as suas 50 rupias de comissão e mais 5% de tudo o que eu comprasse. Na primeira caí que nem um pato. Queres ir ver uma demonstração de como o Taj foi feito? Claro. E foi assim que ganhei uma hora a ouvir um vendedor de mármores. Mas não foi tão negativo, havia realmente uma demonstração, de 30 segundos, onde podia ver uma sala cheia de crianças a trabalhar em mármore. Foi nessa altura, vendo as crianças a serem exploradas, que decidi nunca mais entrar numa loja indiana. Quando o Harish me perguntou se queria ver um amigo dele, e quando cheguei à porta me apercebi que realmente era uma loja, dei-lhe o sermão da vida. Seguíamos agora em silêncio para Jaipur, a caminho do deserto.

Gateway of India - Monumento de homenagem aos mortos nas guerras.

Zona do ministérios.

Não haverá som como o da cítara. E não há sítio como a Índia para a ouvir ser tocada.

Índia

2007-12-22T19:38:00.000Z

A única coisa que podem aprender com a minha experiência, isto não a vivendo, é que nada vos prepara para a Índia. Nada que vos digam, que possam imaginar, vos prepara para a total ausência de uma visão conhecida. Tudo sai fora do nosso imaginário, esqueçam o café simpático na esquina, o prédio de fachada arranjada, a tabuleta que de maneira tão simpática vos informa em que rua estão. A única coisa que podem aprender aqui, é a destruir o vosso referencial ocidental.

Sem guia e apenas com as sábias palavras da Graça Mexia as semanas antes foram passadas entre a internet e olhar o mapa da Índia sem saber o que se escondia por detrás daquelas províncias, com nomes enormes de sílabas que parecem juntar-se por acaso. Se era claro na minha cabeça que nunca ia faltar ao casamento do Akshay, razão que me levou lá, o que estava a fazer indo três semanas mais cedo, sozinho, não era tão claro. Diria que só lá me apercebi que estava sozinho no meio dos 20 milhões de habitantes de Delhi.

Foi sobre os desertos do Paquistão, já de Lonely Planet no bolso, que resolvi seguir o conselho de Graça e ir directo a Delhi. Perto de Agra, Varanasi e Rajastão, torna-se o centro de todos os turistas, viajantes e backpackers que partem nesta viagem. A insegurança é a primeira a aparecer. Apesar de também a espaços durante toda a viagem, rapidamente se percebe que não tem razão de ser. Vai desaparecendo à medida que se vai percebendo que fora do circuito turístico, o povo indiano é lindo na sua cultura, nos seus valores e no seu sorriso.

Embevecido pelos valores de viajante quis fazer tudo sozinho. Comboios, autocarros, existem, nas suas dezenas de classes. Mas os bilhetes são para daqui a três dias. O tipo da Rishka, a troco de uma comissão, em vez de me deixar na estação, deixava-me no amigo que vende bilhetes falsos ou no mercado negro. A primeira impressão de um turista na Índia é que é um pedaço de carne com carteira. Quando pensei estar numa agradável conversa com um indiano, a ganhar confiança, logo vinha a conversa do amigo que tem uma loja e que nos vai oferecer chá.

Diziam-me que em visita à Índia, durante a primeira semana nos perguntamos o que estamos a fazer ali. Na segunda se começa a perceber alguma da lógica daquelas pessoas, e na terceira nos perguntamos o que vamos fazer de volta para o nosso país. Estava em plena primeira semana, e não estava a gostar nada de Delhi. Com três semanas para gastar, resolvi não perder tempo em filas de fuínhas e fiz o que a maior parte das pessoas faz. Contratei um carro e um condutor. Foi assim que conheci Harish, e se vos conto esta viagem de sorriso nos lábios, muito se deve a ele. Percorri milhares de quilómetros ao lado desse mascador de tabaco, viciado em ópio e whiskey, que todos os dias me oferecia prostitutas. Bastava estarem 5 minutos com este homem e qualquer um de vós mudava para sempre.

Quando lhe dizia que não às prostitutas, perguntava rindo se não queria ao menos tirar fotografias. Quando lhe dizia que beber todos os dias era um desperdício, perguntava-me como se podia dizer que não a um amigo. Quando lhe dizia que o ópio como hábito não era bom, perguntava-me como poderia aguentar a sua vida sem ele.

Para nenhuma tive resposta. Ao viajar pela Índia tomei consciência, tão facilmente que me chocou nestes princípios cristalizados de ocidental, que no lugar daquelas pessoas, nós seríamos exactamente iguais. Bastava apenas ter nascido lá. Nada mais. No fim, temos a vaga certeza que seríamos bem piores.

Os vários lugares em pormenor vem nas próximas semanas.

2007-12-18T00:40:00.000Z

2007-11-10T02:09:00.000Z

Espero voltar vivo e com fotografias. Até breve.

Índia

2007-11-05T21:45:00.000Z

Estava calor e a fila tinha o condão de não diminuir. Havia a fila dos ocidentais, pessoas como eu, que jaziam debaixo do sol, rodeados por umas daquelas barreiras vermelhas em forma de grade de janela de prisão. Os Indianos, que nunca percebemos o que faziam... entre papéis e os seguranças Portugueses de uma distinta companhia de segurança privada que, de certeza, não tinham na sua fileira de habilidades um curso de nomes Indianos. Estes que se amontoavam naquilo que deveriam ser outras quatro filas.

Os seguranças vinham cá fora e gritavam um nome, primeiro em sílabas, depois com o contentamento de quem acertou no nome. Com uma confiança que só a eles enganava, berravam a viva voz o nome. KA....MIL.... MA.....NU....É... KAMIL MANUÉ!! Logo os Indianos disfarçavam em coro um riso abafado, enquanto um deles repetia o nome tão galantemente berrado pelo segurança, e claro, com o mesmo sotaque. A gargalhada vinha então, desta vez, por parte de toda a humanidade.

A porta fechava-se ao meio-dia. As pessoas saiam de dentro do incrível edíficio... vivenda. E o hall de entrada... o passeio da rua em frente ao edifício... vivenda. Os mais terríveis rumores corriam nas fileiras. A porta fecha e mais ninguém entra... estão lá duas pessoas para todas estas que se encontram aqui fora. Os seguranças embebidos daquele espiríto colonialista manejavam as folhas A4, crivadas de sílabas de fonética Indiana, como se fossem chicotes.

Respirei fundo. Duas horas de fila depois continuava com a velha inglesa que pensava que sabia falar Português à minha frente. À taxa de uma pessoa por hora seria impossível ser atendido... E a vista do rio Tejo misturada com a bancada do Belenenses já cansava... Meia hora mais tarde estava a entrar na agência de viagens, e do visto estou à espera.

Dia 10 de Novembro embarco na maior de sempre, 4 semanas na Índia. O ensaio na embaixada não correu nada bem. Encontrei-me com Graça Mexia por estes dias. Um amigo em comum apresentou-nos via números de telefone. A sabedoria de quem já passou lá 4 vezes sossegou-me o espírito, e ajudou-me a perceber como as coisas funcionam naquele país. Organizámos a viagem juntos, ela dizendo onde devia ir, eu perguntando pelo mais óbvio. Olhando aquela senhora de 70 anos que viaja desde sempre, sempre com duas amigas, e sempre usando dos métodos menos convencionais encheu-me de coragem para o que se avizinha.

A ideia romântica de ir à Índia desaparece na ponta de uma vacina e de uma velha que o que tinha de querida na voz tinha de bruta na picada. Nunca as palavras “estou cheia de pressa” me assustaram tanto. Depois é tratar de tudo, os sítios onde vamos, o mosquiteiro, o repelente, os comprimidos para desinfectar a água, os sítios onde há guerrilha... porque o espírito aventureiro do Europeu adapta-se nesta casa de bonecas onde todos vivemos. Nestes países, o valor da vida humana mede-se por um referencial bastante diferente... “Vais ter que levantar os pés para não pisares os mortos no chão...” É esta a imagem e o badalo que continuam a bater na minha cabeça.

(continua...)

Varanda na Rua do Olival

2007-10-08T19:55:00.000Z

Dizem que devemos sempre sentir casa. Seja um sítio, uma pessoa, uma situação. Dizem que só assim nos sentimos completos e encontramos sentido nos minutos que vão passando. 3 meses passados sem saber bem o que fazer, de fim de semana em semana a andar por Portugal, a reatar amizades, a criar o sistema em que sei bem existir neste país. Para descobrir que quem fui conhecendo e o que vivi lá fora são as pessoas e momentos que quero de volta. Fala-se da saudade do emigrante. A do retornado é bem pior.

3 meses passados encontrei esse sentido, esse sistema que tão diferente é do antigo, mas ao mesmo tempo que preenche tão bem os minutos que se seguem a este. A verdade é que esses minutos não passam na varanda da rua do Olival.

Ilha de Tavira

2007-08-13T19:48:00.000Z

2007-06-20T18:11:00.000Z

Este blog vai de férias. A Holanda vai ficar para trás, e um novo desafio vem aí. Até breve.

Maria

2007-06-11T12:45:00.000Z

Deve ter sido imaginação. Perante a impossibilidade de ouvir um bebé gritar a 2000 quilómetros de distância. Nao quero duvidar das tuas capacidades de expressão, se saíres à tua mae com a tua idade, vais ter um prazer especial em ter a certeza que todos te ouvem. Mas deve ter sido imaginação. Estar longe dos acontecimentos mais importantes da minha vida é o complicado contra-senso que enfrento. Nao é que tenha um passáro que vá dando as horas a sair-me da cabeça. Mas quão amarga é a sensação de distância nesta altura, mais viciante é poder usar a imaginação para te ouvir e ver. Maria, sê bem vinda à família.

Jornais, media e quejandos (na américa)

2007-06-11T06:03:00.000Z

A resposta do Bruno sobre os media nos EU.

2007-06-08T16:13:00.000Z

"Triunph of Poverty" - Lucas Vorsterman

Hope (Spes) steers the straw-covered wagon of poverty (Penia); two donkeys, Stupidity (Stupiditas) and Laziness (Ignavia) and two oxen - Negligence (Negligentia) and Sloth (Pigritia) - pull it. Moderation (Moderatio), Diligence (Diligentia), Carefulness (Soliticitudo), and Labour (Labor) lead the horses and drive them. Like Wealth, poverty is also accompanied by good and evil forces: Industriousness (Industria), which hands out tools to the retinue, sits together with Experience (Usus), and Memory (Memoria) on the cart; behind Poverty, Misfortune (Infortunium) hands out thrashings.

Pintura aqui.

O Quarto Poder

2007-06-07T12:05:00.000Z

Em contacto com amigos americanos, perguntei sobre o novo corte das medidas ambientais preconizado por George Bush na cimeira dos G8. A resposta dos dois interlocutores, que imagino alargada a um grande espectro da sociedade, foi que nao tinham medo da Guerra fria, e que tudo nao passava de manobras. Putin até vai fazer um barbeque na casa de família de Bush no próximo mes.

Quando se fala em G8 os americanos estao a associar ao showdown entre Putin e Bush relativo ao sistema de protecçao antimíssel a instalar na Europa Oriental. Passei os olhos nos principais periódicos americanos e muito pouco de G8, e nada de Quioto, ou da temática ambiental eram discutidos.

Por algum tempo ouço dizer que os americanos sao burros, e a própria sociedade nos mostra isso, sendo um dos passatempos favoritos americanos rir-se disso mesmo nos talkshows que comemos todos os dias. Por mais especializada e individualista que a sociedade seja, existem todos os tipos de pessoas. E os meus companheiros tem provas dadas em muitos campos que sao pessoas que se preocupam com o mundo.

Mas a preocupaçao só vai cair no mundo que lhes chega. Percebo perfeitamente que o Allo Allo nao passe em França e na Alemanha. Nao percebo que nao se fale de Quioto nos EU. Manipular uma sociedade pela informacao que lhe é fornecida implica que exista quem manipule, e teorias de conspiraçao dao pobres argumentos numa discussao. A alienaçao só é possível caso a informaçao esteja disponível, e essa informaçao é dada pela imprensa. Ou nao.

O normal Americano nao gosta de ler, ouvir ou ver algo mau sobre o seu país, p.e. que é o principal responsável pela destruiçao do planeta. E a notícia tem que vender, nao há valor mais alto do que o que quer o cliente. Numa ditadura, a imprensa censurada torna-se indiferente. Numa Democracia liberal é o contra-peso dos poderes instalados e deve assumir o papel de quarto poder. Mas a tendencia vista é que quanto mais liberal, mais instrumento desses poderes na estupidificaçao do povo se torna.

A beira mar todos se riem com o Jon Stewart, mas no interior ainda se acredita que foram Adao e Eva os pai e a mae da Humanidade. É este o retrato da suposta mais avançada Democracia no mundo.

Bruno, tu viveste as duas imprensas, Europeia e Americana. Eu sei que o Jazz aí é muito melhor, mas interessa-me este ponto. O que é ler um jornal aí?

2007-06-05T17:06:00.000Z

Se o Guns, Steel and Germs é uma obra sobre o passado, como se chegou à distribuição de riqueza no mundo de hoje baseada em factores ambientais, Collapse ganha pela actualidade. A descrição e as razões que levaram à queda de sociedades do passado, aquelas que se aguentaram mediante adversidades, e aquelas que souberam mudar o seu modo de vida de modo a ser sustentável mediante o ambiente em que viveram. A actualidade não está expressa no livro (o primeiro capítulo do estado de Montana nos dias de hoje pode ser facilmente deixado para trás), mas sim no que se vê à volta enquanto lemos o livro. A sensação de se fazer os mesmos erros, uma e outra vez.

2007-06-05T10:58:00.000Z

O meu dia começa aqui. Tudo o que interessa num formato que noutros países ocupa os ratings das mais vistas.

2007-06-01T14:57:00.000Z

2007-06-01T08:11:00.000Z

Oslo. Fazer um EMTD alargado a comunidade brasileira.

2007-05-31T21:09:00.000Z

Em Budapeste fui recebido por um amigo de um amigo. Já gozam comigo e com a minha maneira simples de me colar a esse precioso bem. Mas sempre fui bem recebido, mesmo que ao princípio nunca lhes conheça a cara. Amigo de um amigo tem sempre um carimbo de qualidade. Foi um homónimo em Erasmus que me recebeu, assina Andgue, pois os rrs nao fazem parte do seu abecedário. Mas se a providência calhou falhar nesse pormenor, acertou em todos os outros. O tipo é um porreiro como já tinha saudades de conhecer.

As fotografias vão passar sem as legendas para já, mas acreditem que imagens não vos dão um infímo do que é Budapeste. Em Paris sempre disse que para qualquer lado que nos virássemos aparecia qualquer coisa bonita. Budapeste é assim, mas com as camadas do tempo ainda em cima das fachadas, pedras e vistas. O que, no meu gosto, lhe dá um charme incrível.

Nunca fiz Erasmus. Os meus filhos, vão fazer o curso em 10 Erasmus diferentes. É uma vida que faz falta à educação de qualquer pessoa. Não se pense que é pela festa constante, copos... Quando digo que andei nos escuteiros, o sorriso de escárnio aparece sempre. Eu respondo que foi uma escola de vida, em vários aspectos, e nenhum dos que as pessoas normalmente se lembram. Só goza com escuteiros quem não faz ideia do que é vivê-los por dentro, a farda perde toda a importância. Fazer um Erasmus, é exactamente o mesmo, mas sem as fardas. Se não contarmos com as de coelhinho abaixo. Uma das melhores viagens até agora.

2007-05-31T20:32:00.000Z

Vejam o que fazem os tugas Erasmus por Praga.

Budapeste (em actualizacao...)

2007-05-29T19:38:00.000Z

2007-05-25T15:12:00.000Z

Budapeste. Aproveito para vos deixar o site para turismo na cidade.

2007-05-24T11:21:00.000Z

2007-05-22T15:20:00.000Z

Nesta época de revoluções falhadas, Chritiania tem algo que se aguenta. As pessoas continuam a morar lá, segundo as suas regras, a comuna continua a tomar as decisões que lhes dizem respeito. Mas o espírito dinamarquês é um de liberdade, um de faz o que quiseres desde que nao me entres na bolha, e por mais tentativas que o governo dinamarquês faça, está longe o tempo em que Christiania vá cair. É com pena que se vai apercebendo a dependência da cidade organizada à volta. As drogas duras são repudiadas por todo o lado, as leves prezadas como um direito. A música varia, desde paus no chão, tubos de máquina de lavar a rodar no ar, e concertos de punk. O futebol clube da zona é uma piada em si e os nativos caminham com um sorriso daqueles a que não nos conseguimos habituar. Muita gente de fora, atraídos pela música, drogas leves, ou simplesmente para ver os centros de exposição e comer no vegetariano. Era o meu maior interesse em Copenhaga e um sítio a que voltarei.

Copenhaga é a terra do design, mostra-se nas lojas, cafés, bibliotecas, todo e qualquer canto em que ponhamos os olhos. E isto inclui as pessoas, que para além da beleza natural, ainda desfilam pelas ruas como numa passerelle. As mulheres meus caros, são das mais bonitas do planeta.

Nestas viagens em que vamos ter com alguém, gostamos sempre de fazer um pouco da vida da pessoa. Lê-se sempre alguma coisa sobre a cidade, vê-se de algo que se queira mesmo ver, mas de resto, o tempo é passado numa rotina de fim de semana, que, devo dizer, adoramos. Calhou a esta menina aturar-nos, e a sua rotina é uma daquelas de quem aprecia a vida como ninguém. O meu muito obrigado e voltaremos para ver o que faltou.

Copenhaga

2007-05-21T19:38:00.000Z

Um genio a antiga

2007-05-19T07:03:00.000Z

Se ja nao estiverem fartos, saibam mais aqui.

2007-05-18T07:57:00.000Z

"The objective of Christiania is to create a self-governing society whereby each and every individual holds themselves responsible over the wellbeing of the entire community. Our society is to be economically self-sustaining and, as such, our aspiration is to be steadfast in our conviction that psychological and physical destitution can be averted."

Saibam mais aqui.

2007-05-15T20:12:00.000Z

Mas se há relações que estão a levar o carimbo da eternidade, à tua volta outras há, que terminam abruptamente. A tua avó dizia-te para não montares a tenda no quintal de ninguém. Mesmo com a estranha escolha de palavras, a mensagem de quem tratou de se amanhar sozinha com sete filhos a partir dos anos 60, é que não se pode depender de ninguém para se ser feliz. Para um racionalista nada pode ser mais verdadeiro. Para um ser humano não há mais difícil. E no meio do seu racionalismo empírico, lembras-te da coroa da sua corrente filosófica. O tempo só não cura mortos.

É estranha a felicidade. Nunca a temos com deveríamos, e procuramos sempre ter mais. E na busca, perdemo-la por instantes que parecem uma eternidade. Até a ganharmos de novo.

2007-05-14T20:11:00.000Z

Vais conhecer a namorada de um dos teus melhores amigos e sais de lá com um convite para o casamento. Também velho, emigrante, solteiro e bastante egocêntrico.

Parabéns sacana. Eu que sempre tive uma palavra para todas as situações, faltaram-me na mais importante. Tão feliz como se fosse comigo.

2007-05-10T18:07:00.000Z

Make my day, I’ll shall say this only once, It can’t rain all the time, E puff fez-se o Chocapic, It’s alive, Olháa sardinha, Heeeeere’s Johnny, Soares é fixe, O povo unido jamais sera vencido, Feio giro, Are you talking to me? Aummmmm, The revolution will not be televised, In Europe they call it Royal, I’m not that Lebowsky, País dos brandos costumes, Zidane Il va marqué, Peguei trinquei e meti-te na cesta, Figo com a bola, I’m the special one, O importante é a equipa ter ganho, Ministro do mar???, Está gente, Segundo a igreja católica somos todos produto do incesto dos filhos de Adão e Eva, Rabo ou mamas? As pessoas que trabalham devem ser recompensadas, I’m your father Luke, Choose life, Choose a career, Que bordelada, Em cima dela? Na Holanda?, Sou suburbano, A cidade por detrás da capital, Sem açucar, Com chantilly, Do you have Expresso?, No I’m single, Give me the one you like the most, Est-ce qu’ il y a le vin vert? Pizza e vinho verde na minha casa, Sacana, Tipa para mim é um elogio, Elementary my dear Watson, Geneticamente perfeito para ser agricultor, A informacao era confidencial, não a pude pôr no relatório, Precious, Vamos ser pragmáticos, The situation is critical, we are ready to fuck, Agora vamos contar quantos genes a mais este tipo tem, Hacido tocado pela vareta de Dios, You’re such a strange figure, Penso logo existo... Mas a minha favorita é mesmo, 00.00 na ginginha das gáveas. Até sábado meus amigos.

O que se faz com as minhas fotografias

2007-05-10T06:07:00.000Z

2007-05-07T22:38:00.000Z

Se esta parte do crescimento também vem mais cedo para as mulheres, vocês não têm sorte nenhuma. Nesta transição de menino para homem o que mais custa é saber as figuras ridículas que ainda gosto de fazer. E claro, que não deixo de fazer. Com a minha idade o meu pai já tinha a irmã. Eu fecho o gato numa qualquer divisão da casa quando o sacana mia. E perco-me por completo entre a atitude correcta aos 26 aos 18. Mesmo sendo a sociedade que diz qual ser a correcta, a minha crise de personalidade está entre acordar mais cedo e ler o jornal, ou acordar com o comboio daqui a 30 minutos. Entre usar ganga ou aquelas calças pipis que sempre desdenhei. Entre puxar a orelha ao meu colega indiano ou solenamente perguntar se quer ir beber um chá. Entre fazer uma salada para o jantar ou comer um pacote de bolachas porque me convenço a mim próprio que não tenho tempo para fazer comida. Entre sorrir e dizer uma piada ou ter a cara fechada quando vejo uma pessoa pela pela primeira vez no dia. Entre ler um jornal ou um romance histórico que me fascina... Entre ser eu ou aquele que penso dever ser.

É assim o Homem-menino, que espera comportar-se à altura da situação, confiando apenas no seu bom senso juvenil para ter o comportamento certo para cada altura. Nem sempre corre bem, mas sabe bem ainda poder ser criança.

Para algo realmente estranho...

2007-05-03T16:29:00.000Z

Sigam o conselho do Publico e vejam homens encapuçados a dar festinhas a cãezinhos.

Em recuperação

2007-05-02T21:57:00.000Z

Dia da Rainha

2007-04-27T17:45:00.000Z

Há um ano foi assim... e neste ano que passou a minha vida deu tantos saltos que o sorriso de olho raso de lágrima é inevitável. Este é o fim de semana das pessoas que me acompanharam. A vida nao custa com tao nobres como voces por perto.

Vai ser o mais quente desde 1944. 28C... De havaianas na Holanda.

O teste Coca-Cola

2007-04-26T23:33:00.000Z

Gostavas que não houvessem bebidas gasosas nas reuniões com o CEO da tua empresa, mas Coca-Cola tem sobre os teus colegas o mesmo efeito que uma buzina tem sobre o taxista quando é segundo na fila do semáforo que acaba de ficar verde. Disfarçar o obrigatório arroto é sempre fonte de inovação no contacto entre seres humanos e mostra adaptabilidade sobre o fogo da negociação. Eles apreciam isso. Continua a reunião e o CEO começa a contar o porquê da saída da Nigéria. Num momento solene, a história de um morto e vários raptados, o drama de quem decidiu que eles deveriam ir trabalhar para lá, o silêncio que pesa sobre a mesa de reuniões... May I ask a question? Yes... Where’s the bathroom?

"Cultura - Tudo o que precisa de saber" de Dietrich Schwanitz

2007-04-24T16:58:00.000Z

Ou emagreça comendo chocolate. Para quem pensa como eu, há preconceitos contra os quais não devem lutar.

Adorava divagar sobre o título mas tenho que ir ser culto num pub a ver o MU-Milan.

Antuérpia

2007-04-22T07:38:00.000Z

A subida e descida da cruz, por Rubens, o fundador da primeira linha de montagem de quadros.

2007-04-21T06:51:00.000Z

Espero que eles tenham posto Deus no CC do email.

Novas Oportunidades

2007-04-19T22:54:00.000Z

Humor fácil. É difícil explicar por inteiro mas, para bem do conceito, a resposta da sociedade portuguesa à campanha Novas Oportunidades é a melhor definição. O humor fácil é o paposseco com manteiga da culinária. Mas é também esquecer por completo o sujeito sobre o qual se faz a piada para benifício próprio. Qualquer cartaz que diga Aprender Compensa vale a pena ser louvado, mesmo que no país as caixas do supermercado falem três línguas. E não se trata de denegrir as profissões dos cartazes, trata-se de valorizar as verdadeiras profissões das pessoas apresentadas.

Isto não é um ataque a liberdade de expressão, é, nesta situação, o exacto oposto. Deixo o link para saberem mais.

A Felicidade, esse animal

2007-04-17T22:21:00.000Z

Lendo “Cultura” de Dietrich Schwanitz. Concordo que a sociedade Ocidental seja filha de Jesus e Ulisses, por assim dizer, da Bíblia e das epopeias gregas Ilíada e Odisseia. Porque maior pecado não existe que ler sem pensar, procurar-se-á devidamente o comum entre as figuras. Esquecendo a vida privada, porque de trivialidades já todos vivemos, o que sobra é um grande sofrimento compensado pelos deuses, ou Deus, porque o singular e plural assume alguma importância no caso, com uma vida sossegada, numa nuvem ou numa Ítaca à beira-mar a partir pratos a todas as refeições.

E assim sofremos, o sentimento romântico da perda, não correspondência e frustações várias, assaltam-nos diariamente e no fundo pensamos... Também Cristo teve um chapéu fora de moda, também Ulisses esteve 20 anos a sofrer, também eu vou ter a felicidade que agora me faz amaldiçoar quem ma vai dar mais tarde. Não querendo, claro, atacar o dúbio no conceito de felicidade que, como tantos outros, nasce da experiência de cada um. Conto muitas vezes que os mais felizes que já conheci, o eram com muito pouco.

O meu colega Calvinista, não o macho Alfa, este fez um acordo com o diabo, mas não foi tão nobre como Fausto e preferiu ter uma mulher quando estala os dedos. Mas voltando ao Calvinista, este acredita que quando se nasce já se tem predestinada a morada final. Determinista como bom religioso que é, o Calvinista convence-se que já tem o lugar no céu, mas como quem lá mora sofreu bastante em vida, e para mostrar aos outros que vai para lá, trata de sofrer também. Sem adjectivar e mesmo assim consigo fazê-lo parecer ridículo.

Porque para haver texto tem que haver princípio meio e fim, e este último só sobrevive com uma conclusão, forço-me a chegar ao óbvio, ou pelo menos, assim será para quem pensa um pouco na vida.

Tratem vocês de ser felizes.

"Steal this movie" de Robert Greenwald

2007-04-17T05:37:00.000Z

A história de Abbie Hoffman.

Antropocoiso

2007-04-16T21:31:00.000Z

“Agradou-me porque penso que, em questões de segurança industrial, a polémica é bastante mais bem vinda que a indiferença, independentemente do tom que se utilize e o tom que utilizou é uma aquisição desta coisa dos blogs, uma aquisição demasiado valiosa para que eu esteja disposto a prescindir dela, mesmo à custa de levar umas pontuais ferroadas.”

Da valorização profética ou não, eis que Paulo Granjo tem um blog. Quem um dia tirou tempo para responder a um puto blogger, e com isso ganhou o meu respeito. Ganhou hoje também um leitor. Boa sorte e um abraço.

Obrigado Chamusca

2007-04-16T16:39:00.000Z

Não me levem a mal. Fico contente, a sério que fico. Lado a lado com forcados e milho transgénico. Mas alguém me pode explicar como é que vim aqui parar? Ainda por cima com um dos meus mais brilhantes posts. Mas, de facto, a palavra que se impõe é Obrigado.

Berlim

2007-04-10T17:01:00.000Z

A História mais próxima, aquela que vemos nos filmes, da qual mais livros falam, está presente em todos os cantos de Berlim. A sobreposição histórica em cada praça, monumento, edifício, deixa a cabeça a rodar de quem escuta qual a sua função ou significado para nazis, comunistas, ou habitantes de Berlim Ocidental. É uma capital europeia onde ainda se nota bem os vestígios do passado, nos semáforos, nos prédios, na construcção. Uma Paris sofredora foi no primeiro instinto, a comparação que me veio à cabeça. No século passado foi a cidade que mais viu e viveu, e oferece isso mesmo hoje em dia. É, porventura, a cidade Europeia mais interessante de se visitar, ou pelo menos, para os fanáticos de uma qualquer outra, aquela que mais tem para oferecer.

Em Tallin, também pertencente ao antigo bloco de Leste, e ficando em casa de locais, ninguém me falou no passado. Como se fosse algo que tivesse menos probabilidade de tornar a acontecer quanto menos nisso se falasse. Em Berlim, não. Estigmatizados ou não, a desobra do passado, nazi ou comunista, é falada em cada canto. Mas os memoriais não dizem nada. São obras vazias de letras, mas cheias de significado. Tal como a cidade que as alberga.

Aproveito para vos apresentar o Ivo, a Anocas não deverá ser estranha de ninguém. Os casal holandês, estudantes em Amesterdão, participavam na corrida até Berlim à boleia organizada pela sua associação de estudantes, “The Fuck Easter Race”.

As estradas alemãs não têm velocidade máxima.

As portas de Brandenburgo na praça Paris. Por aqui marchou Napoleão e as tropas de Hitler para a revista... e Michael Jackson abanou o rebento.

Reichstag. O parlamento alemão tem uma cúpula transparente onde qualquer um pode passar. Por debaixo os deputados fazem o seu trabalho, sempre abaixo daqueles que se passeiam por cima das suas cabeças, o povo.

Enquanto se deburrava o resto que havia do muro, foram descobertas as câmaras de tortura das SS e da Gestapo. Hoje dá lugar a uma exposição, a “Topografia dos Horrores”, explicando a subida ao poder e as atrocidades nazis. Na fotografia abaixo podem ver o que queria dizer com sobreposição histórica.

Em Oranienburgerstrasse no meio de restaurantes finos e prostitutas, e um pouco espalhado pela cidade, as comunidades squatters criaram galerias de arte urbana. Os edifícios abandonados aquando da queda do muro deram azo a que a mentalidade aberta de Berlim dos anos 20 tornasse a aparecer.

Juan e Javier que me fizeram, por minutos, voltar à viagem da minha vida.

Monumento às vítimas judaicas do Holocausto. Inspirado no cemitério judeu de Praga, mais de 2000 blocos de pedra com a mesma largura e cumprimento apresentam-se a diferentes alturas. Significados à parte, apenas a minha impressão, é impossível andar lado a lado com outra pessoa. Quando a altura dos blocos se eleva bem acima da nossa cabeça, a luz começa a faltar, as pessoas com quem estavamos não estão ao nosso lado, o passo apressa-se e o coração bate mais depressa até a nossa cabeça voltar a passar o nível das pedras. Mas quem aqui entra pode sair por vontade própria.

Na antiga sede da aviação Nazi, depois ministério comunista. O mural comunista na parede, mostrando a felicidade do trabalho em comunidade, e no chão, as caras dos massacrados em 1953, no primeiro protesto contra a política comunista. Os líderes da RDA enfiaram-se na cave do edifício e chamaram o protector russo, que acabou com o protesto. Digno de nota também, o facto da sede não ter sido destruída pelo bombardeamento britânico, assim como não o foi a sede britânica em Londres aquando dos bombardeamentos alemães, para os teóricos das conspirações. É hoje um dos edifícios mais representativos da arquitectura nazi.

A mãe segurando o seu filho morto. A artista passou pelo mesmo duas vezes e viu a sua vida destruída pelos nazis. A estátua é o monumento aos mortos nas guerras da Alemanha. Apesar de não estar referenciado, por debaixo da estátua estão os corpos não identificados de um soldado alemão e de uma vítima judaica de um campo de concentração. Por cima o céu aberto, quando neva, chove, a estátua fica coberta pelos elementos.

Acreditem que muito ficou por contar. E infelizmente, por ver. Dá-me, ao menos, a certeza que voltarei.

2007-04-06T06:02:00.000Z

Berlim. Até Terça.

2007-04-05T05:38:00.000Z

Portugal na CNN

2007-04-04T17:32:00.000Z

Aqui

Utrecht

2007-04-02T20:53:00.000Z

Globalização

2007-04-02T20:45:00.000Z

Acho que se tem que viver aqui para perceber.

2007-04-01T13:57:00.000Z

Por mais seguros que estejamos das opções que tomamos, a dúvida é aquela nuvem que não nos deixa aproveitar o sol, e todos sabemos bem o quanto chato isso pode ser. Deveria estar também inscrito no código genético saber que o céu azul nunca dura para sempre. Aproveitando esta poderosa analogia, a metereologia da vida, altas pressões, ciclones e anti-ciclones, correntes polares e equatoriais que varrem o planeta Terra servem bem o objectivo. A tormenta e calmaria vão-se trocando sem qualquer aviso, e a mais pequena coisa se pode tornar na tempestade do século, ou canícula de pés no oceano. Porque se o ser humano é tão perfeito, quem vos escreve não o é, não querendo que me imaginem de banana na mão, imaginem sim a duvidar como respira. O lado positivo é que a dúvida, tal como o ar, é expulsa imediatamente, pelo processos que todos sabemos existirem mas que ninguém consegue explicar. E se duvidar do Passado é um exercício inútil, do Futuro vem com o pacote. No entanto, para nos animar, o Futuro será Passado um dia.

D. Afonso Henriques ou D. Afonso Moniz

2007-03-29T22:30:00.000Z

Sabem, a História, aquela que pode ser contada de várias formas perante o olhar de cada um sobre os factos, tem, pelo menos, uma versão que é considerada por uma maioria, pessoal que percebe, como sendo a verdade. Mas, tal como o presente, também o passado está em permanente mudança, ou deveria estar. Ingénuo aquele que, no presente, acha os segredos do passado menores que os do futuro.

Quando uma árvore cai no meio da floresta mas não se conhece ninguém que a tenha ouvido, ela na realidade não caiu. Quando, num momento de distracção, se conhece um amigo de um amigo, que realmente esteve lá e jura pela mãe, pai, gato e cão que a ouviu cair, podendo ir ao extremo de o provar, então o passado muda e passa a ter uma árvore caída na floresta, onde, antes, tudo estava na paz do senhor.

Da desculpa usada para se impedir o desaparecimento da dúvida, acho que o cadáver não ia gostar. Não que ele tenha gosto próprio, mas fica sempre um pouco pegado da alma que expressa a sua opinião. E todos sabemos que a alma gosta muito mais de ser lembrada pela obra feita, que por um monte de ossos metido numa caixa de madeira. Alguma parte de um corpo, vivo ou morto, deverá poder ser chamada de património?

O maior Português deveria ser Egas Moniz. 900 anos a enganar gerações e gerações.

Não há ninguém mais contra que eu... mas está mesmo a pedir...

2007-03-29T00:27:00.000Z

Não fiques triste meu rapaz... isto de ser engenheiro não é para quem quer.

2007-03-27T17:30:00.000Z

Disfarcei com ironia e esperei para ler o que se escreveria nos dias seguintes. Mas não são os renascidos partidários de Salazar que Pacheco invoca, o antigamente é que era bom ou a falta de educação democrática das pessoas que me salva o desgosto. A maioria das pessoas que se deu ao trabalho de votar preferiu Salazar, o estupidificador da nossa sociedade.

Grande ele seria se tivesse feito o bom que fez sem incorrer nas falhas já deveras nomeadas. É mais que o paposseco a três tostões, é a vontade de ter alguém que tome o controlo e deixe apenas as preocupações diárias que já tanto nos custam a tomar conta. O gosto de ser figurante.

Desencorajador é perceber que uma sociedade livre elegeu um ditador como o maior cidadão de sempre. Quem votou preferiu esquecer as atrocidades, lembrando-se apenas do facilitismo que a sua vida tinha antes. E este é o meu pensamento mais triste.

Sim, o meu optimismo ficou abalado, e não sei qual o nível de preparação da sociedade Portuguesa para viver em Democracia. A sociedade francesa passou pelo mesmo quando a extrema direita passou à segunda fase das presidênciais. Logo os franceses saíram à rua, tão francês, para dizerem que não eram fascistas ou nazis. Chirac ganhou com uma margem fabulosa. Dizia na altura que a sociedade educou o indivíduo. Penso ser isso que tentamos fazer ao escrever e falar sobre isso.

O conceito de figurante não pode existir em Democracia. Temos que ser actores. Mesmo que em Resistência Passiva. O termo aplicar-se-á muito bem a um bom democrata na sociedade Portuguesa. Mas mais vêm a caminho.

Salazar

2007-03-26T18:33:00.000Z

É tudo uma questão de educação.

Portugal não está preparado para televisão interactiva com múltiplas respostas.

2007-03-25T14:59:00.000Z

Este pessoal famoso... são todos uns vendidos.

"Jesus na fogueira" de Catherine Clément

2007-03-25T12:54:00.000Z

Para um expatriado os amigos não se escolhem. Mas por vezes aparecem pessoas que seriam vossas amigas em qualquer parte do mundo. Apresento-vos então a Sara, que para além de ser uma porreira, tem um tremendo bom gosto nos livros que lê. Apesar de nunca conseguir substituir o meu olhar perdido por um inteligente quando leio poesia.

Quanto ao livro... Se ao menos os apóstolos o tivessem queimado quando o tipo aparece a dizer que não tinha morrido na cruz... Sim... o décimo círculo do Inferno terá o meu nome. A tortura eterna será ver todas as intervenções mediáticas feitas por Paulo Portas e Alberto João Jardim com o "Soltem os prisioneiros" dos Delfins em fundo. O diabo é um menino.

Batemos no fundo

2007-03-23T19:32:00.000Z

2007-03-23T19:01:00.000Z

Muita Duvel...

E se...

2007-03-22T18:06:00.000Z

... Malcolm McDowell tivesse espirrado?

Macho Alfa

2007-03-21T19:02:00.000Z

Por teres ouvido do sexo oposto que a preferência ia para um macho Alfa, e por um colega ser o que todos chamam a preferência, a dúvida instaurou-se na tua mente. Investigas. Descobres que é muito usado para leões. É o dono do território, das fêmeas, da comida e da decisão. O dono da brincadeira. Mas só pode existir na comparação com outros machos. Qualquer um o pode ser. Ou deixar de o ser.

O domador entra sempre primeiro na jaula do circo para mostrar aos leões que é o seu território. Lá vêm os gatinhos, entre eles um Alfa, pois é assim a ordem da Natureza. Com o domador torna-se Beta, mas sempre à procura de uma promoção. É portanto, o mais rebelde dos leões. Ou o mais inútil, cedendo ao pragmatismo. Os mais abaixo no alfabeto são os que fazem as coisas mais difíceis. As estrelas. Sendo consistente, os que comem mais.

Fazes a tua analogia. Nos dias de hoje pouca coisa nos faz sentir como leões na pradaria. Será mais correcta a visão de sermos animais domados pela sociedade, e se pensarem bem terão que concordar contigo. Partes dessa base e entras agora no conflito entre seres Alfa e o estômago.

Quando te perguntarem já tens resposta. És o domador.

Trabalho com um Macho Alfa I

2007-03-21T17:40:00.000Z

"Meus amigos, as mulheres são como um prato de almôndegas. Vocês têm que comer bem, encher a barriga, antes de partilhar com os amigos."

"Quando Nietzsche chorou" de Irvin D. Yalow

2007-03-18T20:18:00.000Z

Cadilhe, que se insisto em recordar, será por seu mérito, define os seus companheiros de viagem, numa das suas muitas. Tocou-me de certa maneira, por me identificar com ela. Estava ele num navio, rodeado de europeus que fogem à vida tão comum que têm no seu país, e partem pelo mundo à procura do que os levou a escolher essa via, tão diferente de todos os outros.

Se vos parece um gato de rabo na boca, é porque o é. À medida que o tempo foi passando, fui-me apercebendo que essa procura deve ser feita no interior de cada um, e não em qualquer outra parte do mundo. As viagens, penso, são etapas dessa procura, que vos digo de um ponto de vista pessoal, serem indispensáveis.

O que chamei na altura uma crise de meia idade em idade de jovem adulto, bem mais aceitável que a original. Por isso me identifiquei tanto com a crise de Breur. Enquanto este fala com Nietzsche, sinto-me como eu próprio a perguntar ao meu filósofo favorito se a sua filosofia, que descobri mais tarde, não será muito bonita escrita, mas falhada quando aplicada ao ser humano.

O livro romanceia a conversa entre estes dois, após peripécias que ajudam bastante o livro. A acessibilidade à filosofia de Nietzsche é enorme. Arrependo-me agora de ter escrito aqui sobre outros tantos livros, quando este merece tanta atenção. Eu também choraria.

Quando a ortografia não chega

2007-03-15T20:13:00.000Z

Pegando no que se está a passar aqui, Luna, adjectivar um blog de coloquial é um elogio. Tens os meus parabéns por escreveres de forma a que todos possam pensar a tua mensagem, seja ela qual for. É esse o objectivo de um blog, ou de qualquer outro modo de comunicação entre seres humanos. Chamar a atenção para esse pormenor é uma completa perda de tempo. Responder também. Quando a ortografia não chega, algo está mal com a percepção do mundo à nossa volta.

Chama-se a isso evolução. A linguagem pode ser considerada no conceito horizontal da palavra. Se pensarmos bem, seja por facilidade ou necessidade, se as regras empíricas ou escritas não fossem quebradas e melhoradas estaríamos a viver numa caverna. A falar algo mais limitativo que Latim.

Ad argumentandum tantum ou actio ad exhibendum, no meio estará a verdade, tal como ter um blog. E não comecem com citações em Latim, a minha resposta possível terá sempre uma águia por cima.

O primeiro anúncio da Britney Spears

2007-03-13T18:56:00.001Z

Célula Estaminal

2007-03-13T18:37:00.000Z

Esta porreira está de volta.

2007-03-12T22:00:00.000Z

Foste jogar bowling. É, sem qualquer dúvida, o desporto mais idiota que foi inventado. E se acham graça aos sapatos, na Holanda não se passa nada no intervalo, do ponto de vista do dito. É visitado por um pé, e depois por outro, como uma prostituta que não se lava num carnaval romano.

Tinhas 4 ao teu lado. Indiano, Holandês, Americano e Chinesa. Ao teu lado havia quem não distinguisse de Curling e se prostrasse cada vez que lançava a bola. Tens um problema neste desporto. A tua bola não desliza. Saltita. Só pára de te envergonhar quando entra na via lateral dos derrotados, que para piorar se chama gutter. No gutter logo ao início. É essa a tua melhor jogada.

O americano começou a ganhar. A chinesa e o indiano rapidamente apanharam a técnica olhando em silêncio e atentamente o americano durante o primeiro jogo. O holandês ficou a beber cerveja contigo. O mundo numa pequena pista de bowling.

2007-03-11T10:51:00.000Z

Jantar cortesia da Sara. Vai aqui a fotografia possível do teu bacalhau com natas. O próximo passo é criar a associação recreativa e comprar os baralhos de cartas.

Provocação a uma aberração

2007-03-08T18:41:00.000Z

Dia da Mulher é sempre que um homem quiser.

2007-03-06T22:25:00.000Z

Herpes.

"Portugal Hoje, o medo de existir" de Jose Gil

2007-03-05T17:26:00.000Z

No meu Portugal íntimo não se vê muita televisão. As peças de teatro, livros e filmes são discutidos, aconselhados ou não, de boca em boca. Não se tem medo de fazer crítica. A desculpabilização pelos media funciona ao contrário. Temos bem inscrito o que os actores do nosso tempo fizeram, a sua maneira de ser, e principalmente o sentimento que nos provocam. E provocam novamente. Até quem os põe lá perceber. Somos livres no nosso “corpo”, mas passamos muita dessa liberdade a buscar conhecimento que nos permita alargar esse corpo. Para assim sermos verdadeiramente livres. No Portugal que me rodeia a felicidade do outro é o motor da nossa própria. Não como um messias, mas como modo de vida banal, sem grandes alaridos. A inveja é olhada de lado, e principalmente marginalizada. Nunca tivemos a síndrome da obediência cega e burra que veio de Salazar, nem a temos agora para com as tácticas do capitalismo que nos fazem rir na mesa do café. Temos objectivos bem definidos e sabemos que não podemos contar com a ajuda de ninguém, sem ser esses que nos rodeiam. E é essa a nossa motivação e a razão de não termos medo de existir.

Eu não revejo o meu universo Português, os que me rodeiam, neste livro. E acreditem, pessoas mais normais que nós não existem. À pergunta que ficou sem resposta, sentados sobre Lisboa, a minha resposta é que o livro não é intemporal. Longe disso, no que diz respeito ao meu bem pequeno universo Português, é ultrapassado. Um dia não terei que me contentar só com o meu universo. Exercendo o direito à crítica que tanto se fala no livro, vou ficar à espera do dois com as soluções. Não percebo o histerismo que o livro provocou. Falar do mal e pôr as culpas na falta de educação democrática vinda do processo do pós 25 de Abril é o que todos andam a fazer desde o dito. Se ficarmos por este livro, ficamos iguais.

Evitem momentos embaraçosos

2007-03-02T16:35:00.000Z

Não perguntem à vossa colega chinesa se tem irmãos.

2007-03-01T18:42:00.000Z

Foi uma tipa às cores que vos mandou aqui. Reflictam sobre isso.

Aos habituais e especialmente à querida Luna,

2007-02-28T19:13:00.000Z

O pior de se ser solteiro ao 26 anos são os arranjinhos que os teus amigos te tentam fazer. És um desgraçado por não estares numa relação séria. Vamos arranjar uma desgraçada para ti. A arte do arranjinho está nos argumentos que usam para te convencer a conheceres a desgraçada. Nos homens acaba sempre em tudo menos características da personalidade. Nas mulheres calculas que seja o contrário. Já te tentaram com uma halterofilista. O peso que ela levantava não foi um bom argumento. O errado é partirem da ideia que quando se está sozinho se é um desgraçado. Mas o pior de se ser solteiro ao 26 anos são os arranjinhos que os teus amigos te tentam fazer. És um sortudo por estar sozinho. Vamos arranjar-lhe uma sortuda e desgraçar-lhes a vida. Deve estar no meio para variar. Todos somos desgraçados e sortudos. Agora, halterofilistas é que não.

2007-02-27T21:43:00.000Z

Quando vais a Portugal tens sempre a impressão que nada mudou. Mais uns cabelos brancos na cabeça do teu pai, nenhum na tua mãe, continuas a ir ao café onde todos poêm o telemóvel em cima da mesa. É bom não ser uma colónia de nudistas para o objecto de ostentação. Uns amigos fizeram mais umas cadeiras, outros compraram uma casa, arranjaram emprego. Pensas na depressão que será quando começarem a casar. Não podes usar a mesma desculpa duas vezes. A contar a história da Carochinha serias um narrador feliz.

Vais mais uma vez, para saber o sexo da criança. Não é tua. Ficas feliz por ela. Mas adivinhas um babysitting intensivo para o resto da tua vida. Ninguém as percebe? Um bebé à frente de uma mulher e são todas iguais. Quando começar a conversa chata... Olha o que eu tenho aqui...

"Guns, Germs and Steel" de Jared Diamond

2007-02-26T18:22:00.000Z

Nunca se perguntaram o porquê da supremacia Europeia e sua descendência sobre o mundo. Sem qualquer referência a diferenças entre as raças humanas, usando os seus estudos feitos na Polinésia e Nova Guiné e o conhecimento de muitos, Jarod Diamond explica, baseado em factores ambientais, o porquê da supremacia ocidental. O título é bem exemplificativo, não vos trará nada de novo, mas saber o porquê dessa supremacia nas três areas é o que temos aqui de novo. Um dos melhores até hoje.

Outra nobre visita e Roterdão

2007-02-25T10:08:00.000Z

Roterdão tem o condão de nos supreender sempre. Capital do crime holandês, mal vista por todo o país, tem um encanto arquitectónico nem que seja pela diferença relativa ao resto da Holanda. Arrasada durante a segunda guerra mundial, a reconstrucção criou uma cidade que dá espanto a cada canto. Principalmente, notem a arte na rua.

A ponte de Erasmus.

Uma das primeiras linhas transatlânticas foi Roterdão – Nova Yorque. O edifício que a geria é hoje o melhor hotel de Roterdão, Hotel Nova York. Dentro tem um dos cafés mais engraçados, onde a leitura é privilegiada.

O assunto durante o jantar. Como em qualquer outro, estátua de transformers na rua, leva a dartacao, Tom Sawyer, amigos do Gaspar e todos os outros...

A jantarada final no restaurante dos ursos de peluche em Delft. O resto da noite foi a conhecer o hard core gótico holandês de Delft... Cuja descrição é assombrosa demais para caber em palavras.

Ricardo, espero que leves boas histórias para a Noruega. Ver-nos-emos em Londres daqui a uns meses.

"A vida nova" de Orhan Pamuk

2007-02-24T08:38:00.000Z

Uma viagem sem fim pelos autocarros de longo curso turcos à procura da razão de ser do livro que lhe mudou a vida e um emaranhado personagens fazem este livro. Mas há mais como é habitual no Nobel, existe uma causa para conhecer. No ano em que mais se discute a entrada da Turquia para a Comunidade Europeia, o Nobel da literatura vai para a vítima de um processo judicial, “por ser turco e ter ofendido a pátria turca”. A liberdade de expressão com tudo o que está por detrás. Orhan Pamuk.

2007-02-19T23:06:00.000Z

Quando estavas no processo de vir para cá, sempre te disseram que todos os tipos falavam inglês. Eles falam. Quando estão sozinhos. Lanças um assunto de conversa, animal social, e depois ficas ouvir a discussão em holandês até ao fim. Momento em que eles dizem que tinhas razão.

Bem picado pela fauna que passa na tua casa às sextas feiras à noite, Aí ó André, seu computador está pensando muito, não sai à ocê não, e por um sinal de alarme que te incendiou a alma com medo de perder fotografias e música, arranjas um computador novo. Com a paciência que tens demoras 30 minutos a escolher.
O teclado está em holandês. Para a próxima vais usar 2 dos 30 para pensares nisso. Fã dos shortcuts do word, tiveste que inventar novos para todas as tuas heranças latinas. Até o nariz tens que usar. Se te estás a adaptar bem? Cheira-te que não.

Bom ano do Porco Dourado a todos

2007-02-18T13:37:00.000Z

2007-02-18T11:33:00.000Z

Pela Luna

2007-02-14T22:19:00.000Z

Quando alguém destes países pobres noz diz que somos sortudos por estarmos a dar a volta ao mundo, sorrimos, concordamos e mudamos de assunto. Quando algum dos nossos amigos em França nos diz o mesmo por estarmos a dar a mesma volta, dizemos que eles são tão sortudos como nós.

Conheçam a Leila e o Olivier. Dêm uma volta pela galeria de fotografias.

Buenos Aires e o fim

2007-02-12T21:31:00.000Z

Os dois bairros mais famosos de Buenos Aires são Santelmo, do anterior post, e a Boca onde se encontra o Caminito. Denominado Caminito pelo famoso tango de Gardel, é aqui que nasce o tango de uma mistura de todos os sons europeus que emigraram para aqui, com maior contributo italiano. Este era o bairro dos bordéis, era aí que os homens, primeiro entre eles e depois com mulheres, desenharam o que viria a ser o tango.

A Recoleta deve ser o cemitério mais famoso do mundo. E o mais caro também. Os gatos povoam o cemitério fazendo lembrar o mito egípcio, e a arte das campas é de deixar a boca aberta.

A Saturnália. O festival romano da falta de pudor é aqui representado de uma forma bem real, pelas feições simples das pessoas que o festejam e pela devassidão que deixa adivinhar. Sendo tão representativa valeu-lhe ser censurada nos tempos da ditadura e só recentemente exposta novamente. Está actualmente no jardim botânico de Buenos Aires. Com gatos por todos os lados.

Num leito de um rio, os sedimentos arrastados vão acumulando e fabricando pequenas ilhas. O tempo passa, as ilhas começam a crescer, já conseguem suportar casas. O homem começa a construir casas nas muitas pequenas ilhas e elas sempre a crescer. O resultado é a cidade de Tigre, onde as estradas são de água, os carros são barcos, existe o barco do gás, supermercado, o barco de levar os miúdos à escola... Mais à frente as casas acabam e passamos para uma zona que nos faz lembrar os documentários amazónicos, os mosquitos, a água barrenta, o silêncio. É um banho que nunca vou esquecer.

A nossa hostel em Buenos Aires e o porreiro que nos aturava as perguntas.

Tenho a sensação que quanto mais falo nesta viagem, mais perco o significado que teve. Não quero perder isso. Fez de mim uma melhor pessoa. Sair para um mundo, perceber que as prioridades que desmandam na minha vida não são o que realmente quero. É o que sempre me puseram na cabeça. Fazer o exercício de me tirar do centro do mundo. Perguntar-me a mim próprio quem ando a satisfazer pelo meu dia-a-dia. Perceber que o meu sorriso pode ser bem maior vindo de coisas que a nossa sociedade não valoriza. Perceber que se no fim morremos e termos sido egoístas, ou não, é igual, simplesmente não é verdade.

Se me perguntarem hoje, o que guardo na minha memória são as conversas. Foi onde aprendi mais. Nos exemplos daquelas pessoas, os pobres argentinos que não paravam de sorrir, os viajantes pelo mundo que aceitaram sem preconceito que a sua prioridade era viajar e conhecer o mundo. Foi falando com eles que percebi. A essência da vida é parar e pensar por nós próprios no que nos rodeia. E se estamos realmente felizes com isso. Os argentinos não precisavam de mais para ser felizes. Nós somos assim tão diferentes? Os viajantes esqueceram o emprego, a casa e o carro. A nós isso faz assim tanta falta? Foi na inveja da sua felicidade que me perguntei isto.

A Patagónia é um sítio sacana. Cada um tem a sua. Os pensamentos que derivam em cada um por estar naquelas paisagens enormes virgens, ver as árvores que têm tempo de nascer, crescer, e apodrecer no mesmo sítio, é diferente. Mas Patagónia cada um tem a sua. Espero que um dia possam descobrir a vossa.

Muito ficou por dizer, factos, sensações, pessoas, sorrisos. Acho que não nasci para fazer os outros viajar comigo. Acho que nunca ficaria satisfeito com o resultado. É preciso estar lá. Já sabem que gosto de ler o Cadilhe. O tipo tem jeito. Mas não é lendo que se percebe ou se muda. É passando pelo mesmo. E se já acham, como eu, fantástico, e se perdem nos mapas a ver onde é o sítio, acreditem, é um niquinho do que podem sentir viajando.

Viajar é a melhor oferta que o ser humano e o planeta Terra nos dão. Não se esqueçam desta frase. Fará sentido no final da vossa.

Parque Nacional Los Glaciares e um Domingo em Santelmo - Argentina

2007-02-08T19:26:00.000Z

Perto de Calafate, Argentina está o que Gonçalo Cadilhe classificou como um dos mais bonitos parques naturais do mundo. Só tivemos um dia, e foi todo para o Perito Moreno. Este glaciar é um dos poucos que está em estado estacionário, o que perde nesta ponta é igual ao que se forma nas alturas pela compactação das neves. O gelo que aqui vêm é neve que caiu à cerca de 200 anos.

À mesma latitude de Londres, os glaciares nesta região existem pelo vento que desce dos Andes e a tornam gelada. O glaciar tem 60 metros de altura, o que estamos habituados a ver como um prédio de 20 andares. De vez em quando um dos grandes pedaços de gelo solta-se do glaciar e cai na água, mesmo a duzentos metros de distância é uma tremenda visão.

A menina dos meus olhos.

Parque Nacional de Torres Del Paine - Chile

2007-02-04T18:05:00.000Z

Bem vindos e preparem-se. Passámos o dia sem fôlego.

Gruta do Milodon. A área era ocupada por um lago provocado pelo degelo do glaciar do parque. O vento que nunca pára nesta região foi provocando ondas no lago e escavando a gruta na rocha. Aqui foram encontrados vestígios humanos e o esqueleto do famoso Milodon, que podem ver mais abaixo.

As três torres rochosas que vêm ligeiramente à direita são as torres del paine, que deram nome ao parque. Esta é a lagoa amarga. Nunca um nome foi mais bem dado. Os sais dissolvidos na água dão-lhe o agradável sabor a couve.

Guanacos. São uma presença constante ao longo da estrada do parque. São animais selvagens, a carne é demasiado dura para se comer. Servem de alimento ao felino do parque (não anotei o nome e o tipo não quis aparecer para as fotos), e começam a ser utilizados em práticas terapêuticas com crianças autistas.

O degelo do glaciar Grey dá-nos isto. Uma vez mergulhei entre ilhas nos Açores. A profundidade era mais que um quilómetro, devo-vos dizer que antes de reparar na beleza, estava mais preocupado em voltar inteiro ao barco. É o que dá ler-se o "Jaws" antes de ir para os Açores. Mas num momento abri os olhos debaixo de água e olhei para baixo, e aquele azul furado pela luz... tenho-o guardado para sempre na minha retina. Quando estava sentado a ver os pedaços de gelo empurrados do glaciar pelo vento, tornei a encontrar esse azul. Um azul que o Homem nunca conseguirá produzir.

Ao fundo uma rampa branca que desaparece nas nuvens. O glaciar Grey.

Eu e a Ana caminhámos separados para o autocarro. Não foi preciso falarmos para saber o que cada um pensava. Os problemas que antes da viagem tanta importância tinham, estavam tão pequenos agora. Nunca a expressão sentir-se inteiro fez sentido para mim. Foi preciso ir ao Chile para a perceber.

Puerto Varas - Chile

2007-01-31T17:34:00.000Z

A praia de Puerto Varas nas margens do rio Llanquihué. Ao fundo os vulcões Osorno e Tabuco.

Praia de Ensenada

Tentativa gorada de ir a Petrohué de bicicleta. Atacados pelo insecto mais chato que já conheci. O moscardo Petro que só existe nesta época do ano e não deixa ninguém em paz.

Praia de Frutillar.

Tom e Eva, o casal alemão que nos acompanhou nesta terra.

Missão Osorno.

Não há nada que vos diga ou descreva que vos faça passar pelo mesmo. O papel das fotografias é esse mesmo, lembrar-nos do que sentimos na altura.

Valparaíso - Chile

2007-01-29T22:06:00.000Z

A vista sobre Valparaíso de Viña del Mar e o primeiro Pinto que se banhou no Pacífico.

Museu de Arte Rapa Nui em Viña del Mar

O nosso anfitrião e escritor do guia FootPrint para o Chile.

Valparaíso. A cidade é um bordel. Cada janela tem a sua puxada de electricidade e os pequenos autocarros fazem competição entre eles para chegar primeiro à paragem. Nenhuma das fotos lhe faz justiça...

O nª 5239 da Avenida Alemanha que serpenteia pelas colinas de Valparaíso.

O Museu ao Céu Aberto. Vários artistas foram convidados a pintar um mural nas paredes dos prédios. Não são as melhores telas, mas dão uma vida à cidade que não conseguem imaginar.

Pergunta-se uma indicação e fica-se a saber que o Regoton? ( A mim me gusta la gasolina?) é proibido na Costa Rica por ser uma dança muito... caliente.

O mercado. Não sabemos de devemos rir ou vomitar. Se a cidade é um bordel, este é indiscritível.

No meio de toda esta confusão, os autocarros, o centro cheio de gente, entre a estação de autocarros e a avenida Argentina, um som de música clássica e umas prateleiras cheias de livros. Um dos maiores fãs de Pablo Neruda e Jorge Amado que já conheci.

O café Vinil. No meio do Cerro Alegre, património mundial da UNESCO, onde dormíamos, um café cujo som era dado por um gira-discos. Os estalidos da música que o digital esqueceu, que me lembro quando o meu pai punha o gira discos a funcionar, fez com que nunca saíssemos de lá.

O Adeus a Valparaíso, uma das terras de Pablo Neruda.

Mendonza - Argentina

2007-01-25T18:26:00.000Z

Antes das visões que nos marcaram, antes dos itinerários que mudavam diariamente, dos americanos chatos, das pessoas que nos fizeram por em dúvida toda uma vida. Antes de tudo, tenho que vos apresentar esta porreira. Ana, poucas seriam as pessoas que viriam nas mesmas condições que tu, acho importante saberes. Foi a melhor até agora.

Por aquela pequena ponte que vêm na fotografia passaram os milhares de homens que se juntaram em Mendonza e foram libertar o Chile e Peru do colonialismo espanhol.

As margens talhadas por um dos rios mais violentos que existiu na Terra. Com o declive da montanha e o degelo da última idade glaciar, o rio Mendonza foi talhando a escarpa que vêm. 30 metros de altura.

A 3000 metros de altitude.

Puente del Inca. As pinturas na rocha são dos sais dissolvidos nas águas termais que nascem mesmo ao lado.

2007-01-22T22:21:00.000Z

Mais tarde cada local em pormenor.

Férias e um tango

2006-12-21T17:40:00.000Z

O blog vai para férias. Quando voltar nada será igual. Na verdade já nada é igual agora. Quando qualquer coisa passa a ser obrigação e não prazer está na altura de a repensar. Assim o blog passa a ser só das viagens e ideias, e tudo o que achar fazer sentido. A começar por esta mancha aqui em baixo.

O blog sempre foi escrito a pensar num amigo, ou resultante de uma ideia migrada de uma palavra que um dizia. Volta assim às origens. Quem me tem acompanhado também sabe que viagens e experiências são uma prioridade na minha vida. É o que a torna mais interessante. Sem obrigação será sempre muito melhor. Até daqui a um mês.

Portugal das origens ao sec. XX

2006-12-17T13:42:00.000Z

Este é apenas um exemplo, histórias de Portugal condensadas há bastantes. Mas um dos ensinamentos mais importantes que a História nos dá é ela mesma. Porque se achamos que o destino é indeterminado, certas escolhas darão sempre o mesmo resultado final. Seguir os bons exemplos sem repetir os mesmos erros. É isto que a História nos pode dar para construir um bom futuro. É esse o seu objectivo.

A crise social do século XVI: “ Cresceu desmesuradamente o apreço pelo luxo supérfluo que muitos entendiam ser um sinal público de prestígio. Aparecem então os novos-ricos que ostentam uma vida aparatosa como se fossem pessoas privilegiadas da alta burguesia financeira…”, “…num comportamento acima das suas possibilidades…” São muitos aqueles que desprezam o trabalho manual, que andam desempregados pela cidade à espera que haja embarque para as colónias…”, “… a introdução de escravos contribui poderosamente para a mentalidade de desdém que as pessoas livres tinham pelo trabalho…” “… não foi só o povo, a nobreza e o clero, todos eles tentados a imitar a vida da burguesia endinheirada, todos eles pouco resistentes ao vício. Era a corte do rei que dava o exemplo…”

Viver acima das suas possibilidades para aumentar a aceitação social, o menosprezo de trabalhos menores da sociedade e a entrega a imigrantes muitas vezes mal considerados pela mesma, o exemplo que vem de cima, da alta sociedade. Se muitas vezes os paralelos são difíceis de traçar, neste caso, o difícil é que não vos apareçam na cabeça.

Para além das condicionantes geopolíticas e o génio de D.Henrique, que permitiram os descobrimentos: “…era um país com notável infra-estrutura de construção naval, com gente habilitada para sulcar o mar, o oceano, conhecedora de instrumentos, cartografia e astronomia, que haviam aprendido no contacto com os comerciantes e marinheiros árabes e genoveses, e na própria experiência…”

Não é por sorte que a empresa dos Descobrimentos se torna tão importante. Os conhecimentos foram sendo construídos ao longo do tempo, permitindo uma boa base a um bom estratega. Havia matéria-prima em conhecimento. Faltava alguém que soubesse aproveitar e melhorar essa matéria-prima. É essa a safa de quem não tem recursos naturais. As pessoas são o seu recurso. Há que apostar nas pessoas, na formação profissional, aproveitando o bom grau de educação já existente.

Uma das conclusões mais fáceis de tirar é que a evolução do ser humano é feita pelo choque de gerações. A mais nova contra a mais velha. É também a experiência da mais velha que ajuda a consolidar as experiências das mais novas, formando-se e aceitando-se assim um novo conhecimento. É desta luta/cooperação que sai o impulso da evolução humana. Fizéssemos nós o mesmo que os nossos pais, e estaríamos agora na mesma caverna dos nossos antepassados.

A junção desta conclusão com a observação da sociedade portuguesa é-me bastante complicada de fazer. Porque vejo gente da minha idade a preferir hipotecar a casa em vez do carro último modelo, porque vejo gente reformada a dar aulas de apoio em associações de apoio aos desfavorecidos, porque vejo muitos amigos a virem para fora aprender com a perspectiva de ajudar Portugal mais tarde… porque vejo gente mais velha cujo principal objectivo é fazerem o menos possível no emprego, sem serem chamados à atenção.

Somos um produto do nosso passado, é verdade. Mas cometer os mesmos erros de novo, é muito, mas mesmo muito triste. Não aproveitar os bons exemplos, também não é muito inteligente. Mas traçar-se um rumo não chega. É a sociedade que deve perceber a importância deste caminho. Não basta por as pessoas a trabalhar mais tempo e sanear com despedimentos a situação. Há que construir algo para o futuro, o que já deveríamos ter feito com os apoios da comunidade europeia. Se consumimos tanto, o que produzimos?